LA COMIDITA

Boedo

2011-05-17T17:16:00.001-07:00

Ese día me levanté y me serví un café, leí el cartel que me había dejado mi mamá en la heladera, decía que los gatos tenían que comer el alimento especial. Hacía viento y me puse a ordenar las fotos familiares en la mesa del comedor. Estaba ordenando las de un cumpleaños de 1993, cuando veo a un tipo saltando en la ventana. Me acerqué para mirar: eran de cablevisión. La camioneta estaba estacionada en la puerta y dos hombres se habían metido en mi jardín delantero no sé con qué permiso.

Yo estoy en contra de la propiedad privada, mi abuelo fue un importante dirigente del partido comunista y hay una tradición familiar, pero que se metan a mi casa sin permiso me saca.

Golpeé el vidrio como para que me vieran. Los dos hombres me miraron y siguieron su trabajo ¡qué falta de respeto! Ni siquiera me saludaron. Ya más decidida abrí la puerta y les dije: hola señores, está bien que tengan que trabajar con los cables pero podrían pedir permiso para entrar a mí casa.

Los dos hombres se miraron sorprendidos, y uno dijo: -tenemos permiso de la señora de enfrente, tenemos que ponerle cable.

No entendí. Desde cuando la señora de enfrente decidía a quien dejaba yo entrar a mi casa. Estaba confundida, pero decidí volver a ordenar las fotos.
Los dejé trabajar y me encerré.

No habían pasado diez minutos cuando siento que tocan la puerta. Eran los hombres del cable, me pidieron agua y si tenía gaseosa. Me pareció desubicado pero encontré una botella de seven up y se las di. Empecé a desconfiar. Decidí observar lo que hacían desde la ventana chiquita del baño.

No sé en qué consistía el trabajo, pero habían puesto música: sonido amazónico parecía. Mientras juntaban los cables, uno de ellos tomó al otro de la mano y lo empezó a girar. Se pusieron a bailar y no tuvieron el menor cuidado con las flores de mi mamá, las machucaron y las pisaron con los pies.

Era demasiado, me pareció un abuso total. Estaba a punto de decirles que se vayan, cuando de repente mi mirada se posó en un portarretratos de la biblioteca. En la foto estaba mi abuelo que ya murió en Leningrado, lo rodeaba gente del partido, sobre todo mujeres. Me sentí una basura.

Salí a la puerta y les dije que si querían alguna otra cosa me avisaran, que mi casa era su casa. Los hombres de mameluco verde asintieron con la cabeza.
Por fin dije, estoy subsanando todas las injusticias de los cuentos de Castelnuovo y Álvaro Yunque que me leían de chica.

Entraron conmigo. Tomamos mate los tres y les mostré todas mis fotos. Comimos juntos, hicimos el amor. Ya no me iba a sentir culpable nunca más.

Películas truchas

2011-04-30T22:23:00.000-07:00

Hoy fuimos con mi amiga a comprar películas truchas al centro. Su mamá le había dado 100 pesos para comprar verdura y cigarrillos. Bajamos del auto y mi amiga me dijo que le guarde la billetera porque tenía las manos ocupadas con el celular y la llave. Accedí automáticamente y guardé la billetera en el bolsillo de la campera de lluvia. Tiempo después estábamos recorriendo los lugares de películas truchas y no encontramos nada interesante para mirar. Preguntamos por una en particular que se llamaba algo como la caperucita roja siniestra pero la tenían grabada del cine y se escuchaban las voces de la gente y se veían las cabezas.
Salimos de ahí en medio de la lluvia. Caminamos unas cuadras porque le quería mostrar a mi amiga unos zapatos que quiero que me regalen para mi cumpleaños. Justo en la vidriera del negocio un tipo pasa por al lado mío y me empuja. Toco el bolsillo en donde tenía la billetera de mi amiga y no estaba. Entonces le grito al hombre: -¡dame la billetera, me la robaste! Y me contesta: ¡no señorita no tengo nada! Entonces como si por un momento el mundo se volviera amable, decido creerle y me cuestiono a mí misma, pienso que por ahí la perdí o se cayó, o fue otra persona, y miro para todos lados para ver si veo otros sospechosos. Pero le digo: -¡esperá que voy a llamar a la policía!
Miro en dirección a donde estaba el hombre y veo que se escapa entre la gente. Lo corro y lo único que logro es confundirlo con otras personas que se visten igual y que tienen el mismo corte de pelo. Vuelvo resignada y veo que mi amiga está en una animada discusión con un cuida coches de la zona, lo empuja y lo quiere revisar.

MÁS LECTURAS DE POESÍA

2011-04-02T13:02:00.000-07:00

TRES GATOS LOCOS

Leen:
NICOLÁS PEDRETTI
FLAVIA GARIONE
PAULA FERNÁNDEZ VEGA
LUCIANA CAAMAÑO
MATÍAS MOSCARDI

En Medave - Hipólito Yrigoyen 1931 (entre Moreno y Belgrano)

Comentarios chiquitos de viaje

2011-03-22T19:50:00.000-07:00

Estoy en Gualeguaychu tirada. Descubrí que me gusta más el río que el mar, porque el río se presta mucho más para que una se meta. Voy a alquilar una canoa mañana ¿tengo que esperar a Candela para tomar la leche? ¿Qué vamos a hacer con el río de noche?

Apenas vaya al centro tengo que ir al registro civil de esta ciudad a buscar los datos "reales" del nacimiento de mi bisabuela Sixta Díaz (1900 aprox.). Era aborigen y como se deduce bastante pobre. Sus padres: José Díaz y Margarita Miranda.

Acá todo es muy verde. Me sorprende como convertimos todo en paisaje.

Hay fiesta en el camping. Una especie de cuadrado del que se desprenden chorros de agua que deben mojar a la gente cuando baila. Esto se hace todos los días pero hasta las ocho, nos dice el viejo que controla que no metan cosas de vidrio a la fiesta.
Hoy es martes y son las siete y diez. Ya pusieron el reggaetón "mamita te voy a cazar" pero la gente no se prende. Están todos como idos, tomando mate, atraídos por el poder sobrenatural de este río. Escucho "cuando te agarre un remolino de río te vas con él".

Lo más importante del día fue que anduvimos en kayak. En realidad yo quería un bote, pero no conseguimos, después me pareció mejor la piragua (que es un bote largo). Lo probamos unos metros y chocamos contra un muelle. A todo esto Candela insistía con el tema de que quería un kayak, decía que sabía un montón sobre kayaks y que se yo. A mí los kayaks me dan inseguridad porque se dan vuelta fácilmente.

Volvimos por un kayak rojo y nos fue bastante bien aunque chocamos contra varias cosas, entre ellas, un yate encallado, unas personas, y una cosa muerta que no supe adivinar que era porque tenía alas y piel atigrada.

A cada persona Candela le preguntaba: "¿tenés fay?", es decir porro. Volvimos al camping, porque Candela -que tanto había insistido con el kayak- se cansó rápido. Como excusa dijo "se me van a salir los brazos de tanto remar".

En el camping se había armado una fiesta tipo cumple 15. Incluía: animador carismático brasilero y cinco parejas elegidas entre el público que tenían que bailar en un escenario precario. El público estaba en pedo.

Me puse de mal humor y Candela otra vez volvía a insistir, esta vez para que baile. A mí personalmente me da vergüenza bailar en público cuando no estoy en "estado".
Me tiré al río, pero la gente estaba tomando dentro del río y me pareció sucio, así que me fui a la carpa a comer papa fritas.

Nos bañamos. Tenemos mucha música alrededor, nada de bandas viejas ni rock setentoso, tampoco música cheta actual (mgmt). Todo acá es comunitario y popular. Los reyes del camping son: los redondos, no te va a gustar, reggae nacional, y meta guacha. Ahora mismo Candela hace sociales para poder cocinar en el fuego de alguien (así nos ahorramos la tarea de prenderlo nosotras). Mi tarea es lavar y cortar la lechuga y el tomate, poner la mesa.

Hoy me levanté y fui rápido a la playa. El calor en la carpa era insoportable. Me metí al río y no había nadie. Reservé sombrilla de playa, después se llenó. La gente acá toma alcohol de sol a sol. Leímos todo el santo día.

Hoy a las seis de la tarde me tomé al Catamarán "el entrerriano". Todo es muy verde. Los entrerrianos son muy celosos de su provincia, creo que piensan que son algo aparte: "antes de argentinos, somos entrerrianos" dijo el guía. Todos trabajadores y muy ambientalistas, me parece genial.

No lo quieren nada a Urquiza pero sí al caudillo de la zona que es Ramírez. Por la mujer de Ramírez todas las chicas acá se llaman Delfina.

Los entrerrianos también llamados "panzas verdes" son unas personas muy conservadoras. Un gordito en el catamarán me preguntó: "¿cuál es tu Facebook? El mío es Diego Miranda".

¡Igual que mi tatarabuela!

Hoy jueves nos pusimos en estado y bailamos toda la tarde. Había que seguir los pasos del animador brasilero y creo que fallé. Mis movimientos no concordaban con los de las otras chicas. Al final me resigné e hice lo primero que se me venía a la cabeza. Estaba lleno de gente súper excitada. Candela me dijo en un momento que estaba en un recital de los redonditos de ricota, después la perdí. Terminé sin ojotas en un bosquecito.

chat

2011-03-17T18:50:00.000-07:00

to dice:
no le hagas caso
no pelies con andie
nadie
pizza 22 dice:
le dije vos no le ganás a nadie en nada
to dice:
bueno
no jodas
no pelies al pedo
que dijimos hoy
no tenes que peliar
pizza 22 dice:
ya se
no voy a peliar
to dice:
bueno
cortala
pizza 22 dice:
bastaç
las bombas caseras en mi barrio eran moneda corriente. los chicos esperaban a la madrugada para tirarlas en las garitas de colectivo. un día la municipalidad inauguró una garita de colectivo mal hecha, se pasaba el agua, no servía, y los chicos agarraron martillos y la tiraron abajo. uno iba caminando con el martillo en la mano, vino la policía y le preguntó por qué tenía eso, él respondió que lo tenía porque estaba arreglando unas cosas ¿a las tres de la mañana? lo agarraron a palos y se lo llevaron.
to dice:
jaja
está bueno
pizza 22 dice:
sos un putito
y te voy a dar
te voy a dar hondureño
to dice:
no te metas conmigo
tengo muchos contactos
pizza 22 dice:
ah si?
yo también
y de alto rango
militares checoslovacos
to dice:
conozco villeros
re cabezas, que n tienen nada que erder

to te ha enviado un zumbido.

2010-11-18T14:48:00.000-08:00

4 de julio 1991

Apenas me levanté escuché por la radio que se habían escapado, hace ya una semana, siete presos de la cárcel.

Tocaron la puerta los de la municipalidad:
-tenemos que demoler esta casa
-pero ¿por qué?
-hay varias denuncias, dicen los vecinos que de su casa se caen pedazos de mampostería todos los días.
-no sé, se deben estar equivocando
-¿su casa no tiene más de cien años?
-si pero…
-bueno, entonces hay que demolerla mañana a primera hora.

Se me ocurrió que podía sacarle fotos a distintas partes de la casa. Así me quedaría un recuerdo. Salí al patio.

En el cable de teléfono que atravesaba el patio había ropa colgada que no me pertenecía.
Luego encontré botellas de cerveza y restos de comida.

Comencé a inquietarme, entonces lo vi todo. El perro estaba durmiendo en la cucha con un hombre.

El hombre se despertó.
Me miró y lo miré y así permanecimos, y de repente habló. Me dijo que se llamaba Aldo.
Se había escapado de la cárcel, y estaba viviendo en mi patio hace una semana.

-Bueno –le dije- pero ahora van a demoler la casa y ya no te podes quedar.

Me dijo que era un carapintada.
-no sé lo que es eso. Lo que importa ahora es que me voy a quedar sin casa, en realidad, nos vamos a quedar sin casa, vos, yo, y el perro.

Esa noche Aldo se quedó dentro de la casa.

A la mañana volvieron a tocar la puerta.
-hola vinimos a demoler la casa.
-esta bien.
-necesitamos que salga
-bueno.

Aldo, el perro, y yo salimos caminando en dirección a la estación.
-¿saben qué? –dijo Aldo- ustedes pueden venir a vivir conmigo a la casa de mi madre en la Matanza. Le encantan los perros.
-¡Ay! –dijo el perro- no sabemos que palabras de agradecimiento utilizar.

Fuimos a vivir a lo de Aldo.
En donde estaba nuestra casa hicieron un edificio divino.
Son departamentos modernos. Todos les llaman departamentos inteligentes.

Festival de Poesía de Acá

2010-11-10T06:31:00.000-08:00

IV Festival "Poesía, de acá".
Viernes 12 y sábado 13 de noviembre.
En Moll Bar (Sgo. del Estero 2358).

LEEN:

VIERNES 12

16.00
Joaquín Correa.
Lucía Couso.
Flavia Garione.
Verónica Goldenberg.

18.00
Florencia Roca.
Marina Yuszczuk.
Sol Echevarría.
Nicolás Pedretti.

20.00
Carlos Ríos.
Fabián Iriarte.
Mauro de Angelis.
Carmen Iriondo.

22.00
Iván Moiseeff.
Jonás Gómez.
Matías Moscardi.
Gastón Franchini.

SÁBADO 13

16.00
Vanina Colagiovanni.
Facundo Giménez.
Sebastián Hernáiz.
Alfredo Jaramillo.

18.00
Jorge Chiesa.
Luciana Caamaño.
Esteban Castroman.
Federico Torres.

20.00
Marina Mariasch.
Walter Cassara.
Ezequiel Alemián.

22.00
En vivo: Silent

También feria de editoriales independientes (vox, dársena3, huesos de jibia, gog y magog, clase turista y más), muestra de fotografía a cargo de lola inlovee, exposición de cuadros de dacid, bsides & rarities de rubi bleu.

2010-10-21T13:46:00.000-07:00

Mañá lecturas.

FLIA

2010-09-08T07:48:00.000-07:00

Libritos baratitos, autores nuevitos para tu mesita de luz, además de arte y rock en vivo y en directo. Para no perdérselo ni acá ni en la China.

Háganlo como yo de Jana Cerná (Praga, 1924-1981)

2010-08-30T08:03:00.000-07:00

Iremos a caballito
Como cuando éramos chicos
Como cuando éramos grandes.

Volar dentro de un aeroplano
Volar dentro de una cama

No cojo a gusto al aire libre
no consigo estirar las piernas

Y además se me arrastran por encima los gusanos

Sobre este modo de coger saldrá un
número especial de la edición de la noche
en el Lidové noviny que traerá un artículo de fondo
que tendrá por título Háganlo como yo

El zapatito de cenicienta calza a la perfección

También mi concha
pero sólo a algunos

Pero no a uno sólo
A ti re iría bien sin duda

Las conchas se hacen a medida
y al sastre se le dice
Póngale un forro de seda
Y no le ponga botones
Porque total la llevaré abierta

Se hacen entonces así
Como la ropa interior de hombre

Puedes lamerme el culo
Si eso te gusta

A mí por lo menos sí
Vino con sus dulces cabellos peinados como
/muchacho
y jugamos a papá y mamá

Pero el papá no era él
Y entonces fui a lo del doctor

Si hubiese sido él
Hubiera ido de todas formas

Yo le decía muchacho
mientras se movía al ritmo de la marcha fúnebre
de una sonata de Chopin

Fue algo alegre

Pero más alegre fue
con A a la turca de Mozart
porque era por atrás

De mi marido no debes tener miedo
es de tu misma escuela

Jugaban tocándose el glande
Y los gladiolos

Toquémonos nosotros también

Después no tendré más necesidad de ti
Sería triste
Y caerían lágrimas

Por el culo hoy no
me duele

Y además quisiera primero charlar un poco contigo
porque siento mucha estima por tu intelecto

Se puede suponer
Que eso es suficiente
Para coger en dirección a la estratósfera

México D.f

2010-07-14T12:03:00.000-07:00

La arena empezó a volarse y aparecieron dos mexicanos adelante mío y me dijeron si quería alquilar un bote.
Yo les pregunté cuanto salía, y me respondieron que cincuenta pesos.
-yo tengo diez nada más –les dije-.
-no importa, te llevamos igual.

Salimos en el bote.
Uno de los mexicanos era rubio clarito y empezamos a navegar por el delta.
Desde los cinco años que no venía al delta.
La razón de porque estaba ahí, era que me había peleado con mi novio Mariano que vive en Ensenada en lo de sus abuelos. Me tomé el colectivo equivocado y aparecí en el río.
El día era uno de esos bien azules.
-Aquí –me decía el mexicano rubio- tienen un río en el que se pueden bañar, todo muy natural, hasta se puede venir a cazar.
-Si, yo vine a los cinco años, después nunca más. Uno no sabe lo que tiene hasta que lo pierde.
-eso, eso –dijo que el otro mexicano que hasta el momento no había hablado-.

De pronto oímos unos gritos que venían de un islote cercano. Michael se acercó con el bote.
Una chica pedía ayuda.
-¿Qué te sucede estás bien?
-no. mi papá se fue con la lancha hace dos días, como no volvió no tengo comida, solamente mate. Estoy gritando acá afuera hace dos horas y nadie escucha.
-Bueno –dije yo- ¿querés subir?
-si les agradecería.

Una vez que todos nos ubicamos en el bote empezamos a andar devuelta.
Ya estaba oscureciendo. El bote se detuvo con un temblor.
-debe ser un yacaré –dijo la chica-.
Yo me asusté porque nunca había visto un yacaré.
-Michael –dijo el mexicano rubio- ¿quieres ver que pasa ahí en el agua?
Michael asintió con la cabeza y se tiró al río. Se sumergió un rato y salió.
-creo que el yacaré este está mordiendo el bote, voy a tener que buscar un palo, y pegarle para que se vaya.
Yo le di una rama que estaba flotando cerca pero la rechazó.
-¡ésta no sirve wey!, voy a buscar otra.

Entonces vimos que Michael se iba nadando lejos, hasta que no lo vimos más.
-Hubiera traído mate de mi casa si hubiera sabido que nos quedábamos toda la noche acá -dijo la chica-.
Yo no sabía que hacer. Quizás Michael había hecho bien en irse. ¿Qué íbamos a hacer toda la noche?

Estaba amaneciendo en el delta cuando el bote se desatascó y volvió a moverse. El mexicano rubio comenzó a remar hacia la orilla y todos permanecimos callados.
Cuando estábamos por llegar al muelle nos cruzamos con un barco catamarán.
El mexicano que se había ido nadando estaba ahí.
Se hizo el que no nos veía y traía puestos unos anteojos de sol.

2010-05-17T06:42:00.000-07:00

“Quien lea este libro perderá el tiempo para ganar
(burgueses somos al fin de cuentas)
el espacio, el “topos” del goce”.

Osvaldo Lamborghini, texto de contratapa de Oro de Arturo Carrera.

Alumbrados con velas en las caras se me aparecieron de noche los vecinos.
-Vení –dijeron-.
Tom, el que vino de Rumania estaba prendiendo fuego unas ramas de eucalipto.
Entonces me ofrecieron vino, después cerveza, alguien se puso a cantar en otro idioma.
Nadie entendía, pero todos bailamos alrededor del fuego hasta que se consumió.
La señora de al lado y su marido se quedaron durmiendo en el pasto, otros también, pero yo volví a mi casa.
Era de día y mamá preguntó ¿Dónde estabas? ¿te traigo café?

apariciones

2010-04-16T04:45:00.000-07:00

Hoy vi un ovni, o al menos me gusta pensar que lo sea.
9:30 por la calle de los castaños y los faroles rotos.
Una luz bajó y subió para desaparecer.
Mi acompañante prefirió pensar que se trataba de un murciélago que “larga luz”.

¿Por qué no nací otra criatura? Gato, zapallo, ¿droga?

El vendedor de medias

2010-03-18T15:33:00.000-07:00

Los días se semana me quedaba sola en mi casa. Casi siempre me la pasaba acostada porque me aburría muchísimo.
No era por el hecho de estar sola porque acompañada me aburría lo mismo. Entonces alternaba la cama con el teléfono, el teléfono con diez minutos de televisión que me exasperaban.
Los jueves venía el vendedor de medias.
Él decía: -¿está tu mamá? Y yo le respondía siempre:- no, esta trabajando.
Apenas escuchaba que mi mamá no estaba se iba. Lo raro es que no se diera cuenta después de tantas semanas que mi mamá nunca estaba a esa hora. Tampoco entendía por qué no me quería vender las medias a mi. Después de mucho tiempo, empecé a pensar que el vendedor de medias tenía otras razones para venir, aunque nunca me interesó averiguar cuales eran.
Un día jueves volví a sentir el timbre a las cuatro de la tarde. Abrí.
-¿Quién es?
-el hombre de las medias ¿está tu mamá?
-no se encuentra ella.
Y por fin me dijo otra cosa: -bueno vengo un día que ella esté.
-¿pero vos no venís los jueves nada más?
-no me molestaría venir otro día.
-¿querés esperar dentro de mi casa a que venga?
-esta bien.
-¿A qué hora viene tu mamá?
-a las ocho.
-Son las cuatro recién ¿querés venir a mi casa?
-¿es muy lejos?
-cinco cuadras.
-bueno.

Salimos de mi casa en silencio. Lo seguí las cinco cuadras que terminaron siendo ocho. Su casa era blanca con arbolitos afuera. Entramos y fuimos a la habitación.
Arriba de la cómoda había una especie de títeres hechos con medias de colores. Estaban bastante mal hechos, tenían ojos de botones, a casi todos les faltaba un ojo.
-que lindos -dije.
-si, son mi orgullo, soy titiritero además de vendedor de medias.
-¿si? yo además de estar en mi casa, a veces ayudo a mi papá en su almacén.
-debe ser divertido ¿tu mamá también trabaja en el almacén?
-si, mis papás trabajan juntos pero están separados. A veces se pelean en el negocio y es una vergüenza por los clientes.
-y ¿por qué no se turnan? Uno a la mañana y otro a la tarde, para no verse, digo.
-porque no quieren, les gusta trabajar juntos.
-ah, ¿vamos a la cama?

De pronto vi que la cama tenía un acolchado floreado. Desde siempre los acolchados floreados habían sido objeto de mi repulsión.
-mejor no, sabés…
-¿por?
-porque me parece que se va a largar a llover, y si no llego antes a mi casa me voy a mojar toda.
-¡que macana! Yo encima no tengo paraguas para prestar.
-además (lo había visto en una película) es la hora de la hora.
-¿qué?
-que es la hora de irme.
De pronto, observando la habitación veo un portarretratos con una foto de mi abuela arriba de la repisa.
-¡che, esa la de la foto es mi abuela!
-¿de verdad? es amiga de mi mamá.
-¿y tu mamá?
-no se, esta de viaje.
-ah mirá vos.
-bueno, ¿querés unas medias?
-no traje plata la verdad.
-no importa, me las pagas otro día.

2010-03-12T06:55:00.000-08:00

2010-03-11T08:04:00.000-08:00

2010-02-09T10:24:00.000-08:00

La polilla

Volví a mi casa para observar a una polilla reina que había atrapado en un frasco.

Es fascinante –escribí a las 3:45- las polillas a diferencia de nosotros no piensan que se merecen felicidad (derecho a la belleza).

Mirando a la polilla, sigo teniendo la percepción incompetente del turista. Después me olvidé de ellas por tres horas.

Escucho “hace tu cama”, escucho “dejá de mirar ese bicho inútil”. Respondo: -¡inútil vos! Y me voy corriendo con el frasco.

Jugué por última vez a las muñecas. Esta vez tenían dios. Adoraban todas a la polilla que revoloteaba por su frasco.

En Moby Dick leí: “sensato Stubb ¿de qué te quejas?”
y me respondo: -de la polilla ¿de que más?
Ella es el actor principal de este proceso.

2009-09-16T08:07:00.000-07:00

Una tarde de té

El la cree aplastada y fría. Ella es tremenda y orgiástica. Se desencadena.
El hombre tiene miedo.

Cesare Pavese, El oficio de vivir, el oficio de poeta

Llamé a la puerta de una típica casita americana del gran Buenos Aires. Me atendió la señora de Ruso. Hija única, sola en la vida y en el mundo entero. Despreciada por ser y haber sido mala, por haberse burlado de los hijos “con problemas” de las madres del barrio. Solterona, jamás le habían conocido hombre o mujer, pero sí se sentaba en la puerta varias horas a observar los movimientos del barrio.
Me invitó a pasar a su casa.
Adentro había unos muebles de roble hermosísimos y viejos. La casa parecía sin embargo deshabitada. Pensé que ese era el efecto que tenían las casas al ser habitadas por personas: malas, viejas, miserables, y flacas.
Tenía como cuatro piezas al divino botón, con las camas hechas como esperando a un invitado inexistente. Una de las camas tenía unos muñecos grotescos, que debían ser de la década de sesenta. A uno pude identificarlo como el topo yiyo, los demás me eran desconocidos, si supe que parecían sacados de una pesadilla o una película de terror.
Había sobre un estante unos caracoles que yo le había vendido años antes, en la vuelta de una de mis vacaciones a la costa. Me acuerdo que me había dado sólo veinte centavos miserables, que a mí me parecieron un millón de pesos.
La señora de Ruso puso la pava para hacer el té. Al ver sus tasas envueltas en un lirismo de polvo y años, me dio un escalofrío y un poco de asco. Después abrió la puerta de chapa que conducía al patio. Y ahí me llevé una sorpresa. Yo desconocía el parque de la señora de Ruso, pero interpretaba que su patio se parecía al mío, por estar ubicado casi al lado de mi casa. Esto era un error, porque el patio de la vieja era imposiblemente extenso. Me miró como comprendiendo lo que pensaba. Salimos afuera, y mis ojos no podían siquiera ver el final de su patio. Las ligustrinas dibujaban formas como en los castillos, y las flores se extendían aquí y allá salvajes y enormes, atrás se podía ver una especie de bosque con árboles frutales y magnolias. –Esto es hermoso –le comenté-.
Dispuso la mesa afuera y el aire me comenzó a envolver con un dulzor. De repente comenzaron a llegar picaflores en una cantidad desmesurada (nunca había visto a tantos juntos). La vieja soltó una risa que me dio ganas de irme. Pero no lo hice. El parque era íntimamente atrayente, como imposible requería que alguien se encontrara allí para admirarlo. De una de las ventanas que daba al parque empezó a sonar sola la canción Le bleu de tes Yeux, entonada por Piaf y Aznavour. Sentí que iba a desfallecer de alucinación. Y creo que la presión me bajó súbitamente, porque de repente perdí conciencia de mí. Me desmayé y me desperté en una fracción de segundos. Cuando lo hice, tenía una presión en los labios, abrí los ojos y ahí estaba la Señora de Ruso: besándome desfachatadamente.
Se que corrí hasta la puerta chocándome con los muebles y tirando todo lo que se interponía en mi camino. Abrí la puerta de calle y me marché. No le conté a nadie lo sucedido, y poco después la Señora de Ruso falleció de vieja. A la casa la tiraron abajo para construir uno de esos edificios nuevos, y claro, me acerqué para ver si el parque de la vieja estaba ahí tal como lo había visto. Mi desconcierto fue haber encontrado un patiecito igual o más chico que el mío, con el suelo de losa y con una pared medianera que lo enfrentaba a la casa de la vuelta.

2009-09-07T09:17:00.000-07:00

La Bestia en su casa

Está lloviendo y es mejor que pronto coloque en cada gotera del techo, algo, para que el piso de madera no se moje devuelta y en consecuencia se ponga verde y se pudra. Es invencible el hecho de que llueva en mi cara, y que me hipnoticen las paredes color gris, que eran de un geriátrico, que eran de un asilo. Nadie tuvo el valor de pintarles encima.

¿Qué me ponga a pensar cuanta gente murió entre estas paredes? ¿Y si alguien se acuerda de ellos? ¿O de mí?
Y voy descubriendo, soy la conquistadora de mi casa, hasta el punto de notar cada vez, más goteras nuevas. Entonces voy a usar las ollas, las tacitas, los cuencos de la sopa. Desenterrando una sinfonía de agua.

Estoy buscando un libro color blanco –no se de que era-, sé que tenía unas fotos muy impresionables. Lo sé. La casa va desapareciendo. No estoy en ella. Entonces no llueve.

Voy mascando un chicle. Puse un disco para que me venga a buscar el mago de la música.

Y si es esta, la última oportunidad que tengo de decir, tengo que aclararles que nunca es suficiente, que me siento dominada por una presión milenaria e infernal.

En el momento de quedarme sola, golpean la puerta.

2009-08-21T11:56:00.000-07:00

El bote

y por siempre, en el Tiempo detenido,

sueña que es cierto su vivir mentido

porque espera la muerte todavía.

Enrique Banchs, Sombra

La primera vez fue dentro de un bote, el fuego sagrado lo incendiaba todo, allá en la isla.
Al otro lado estaba la casa de vidrio.
Miré hacia todas partes, conjuré la frase.
El agua reflejaba lo alto pero con basura.
El bote no se movía, precisaba de fuerza bruta. Estaba ausente.
Lo había hecho y estaba sola.Estaba sola y no necesitaba de nadie.
Hubiera deseado que la casa de vidrio fuese mía.
Mío tampoco era el bote, mía no era el agua ni mío el vestido.
Estaba despojada. Y como buena despojada, no necesitaba de nadie.
Recordé que me llamaban “el sapito’’. Y parecía concordar el movimiento de mis labios con las chispas que saltaban urgentes en la isla. Como si se pusieran de acuerdo las palabras y los elementos. Como si los elementos no hicieran agonizar a los animales de la isla.
Sentía sus voces y socorrerlos no podía, y entre los musgos y los árboles que lejos no estaban se me dio vuelta el bote.
El bote que había sido mi casa y mi puerto, mi universo y mi vida.
Y a través de lo mojado, sentí el dolor en el pecho, me miré para adentro y comprobé que el fuego estaba dentro de mí.

2009-08-12T07:51:00.000-07:00

LOS OTELITOS

Asombrosas y divertidas criaturas vivientes que tú mismo crías: Monos Marinos.
Fáciles de criar sólo debes añadir agua y seguir las instrucciones (Este kit contiene tres sobres con elementos de crianza y manual completo de instrucciones)
Sea monkeys

¡negado!
este animal, este tadeo
de mi alma
horriblemente feo
seguramente inadorable
falso a todas las letras
y de letras fabricado
pero, perdida la calma
me desfondo en un confíteor Deo
él no sólo me perpetra
¡también me empala!

Osvaldo Lamborghini, Tadeys

I

No lo esperábamos cuando llegaron los etruscos. Negros todos ellos y de un tamaño mínimo, eran, a decir verdad, pequeños furiosos con pensamientos poco predecibles. Así que les llamamos los Otelos. No dejaban dormir. Tiraban de los cabellos por las noches, e imitaban los ladridos de los perros. Eran insoportables los Otelos negritos, pero como con todo, me fui acostumbrando a ellos y les fui tomando aprecio.
Una mañana uno se me ahogó en la pileta. Su torpeza era considerable, sobre todo porque miraban su reflejo en el agua, e instantáneamente, querían abrazarse a sí mismos.
Ese día comprendí que eso de los etruscos y yo no era para siempre.
De tres me quedaban solo dos.
El siguiente mes otro etrusco se me murió. Se había quedado dormido en el garaje y la abuela lo atropelló con el reno 12.
Lo enterramos con tristeza.
De tres me quedaba sólo uno.
Lo que sucedió después fue lo que todos suponían. Mis cuidados con el último etrusco fueron excesivos.
Lo perseguía por todos lados, lo sobrealimentaba, le acariciaba los cuernitos mientras le cantaba el arrorró. Mi último Otelito se sacó los ojos así mismo y se me murió desangrado mientras pensábamos que dormía la siesta.

2009-07-30T07:23:00.000-07:00

Her majesty's a pretty nice girl, but she doesn't have a lot to say, her majesty's a pretty nice girl but she changes from day to day. I want to tell her that i love her a lot but i gotta get a bellyful of wine, her majesty's a pretty nice girl someday i'm going to make her mine, oh yeh, someday i'm going to make her mine.

2009-07-17T10:41:00.000-07:00

Debajo de aquellos rojos y verdes entremezclados dormía un cordero. La perfección de su sueño se extendía por todo el valle. Conducida por los espíritus del lago. El sueño se hacía traspiés y caída, obligándome a mirar en torno para soslayar algún reclinatorio. Inmóvil el cordero parecía soñar el árbol. Me extendí y recliné en su vientre, que se movía como para provocar un ritmo favorable a las ondas de sueño.

José Lezama Lima, Paradiso

Fragmentos dedicados a dos poetas y profetas locos: Nick Drake y Leonard Cohen.

Songs of Love and hate

I

Tanta agua tanto sarcófago, me pregunto si todavía vale la pena o si todavía valemos la pena o es cuestión de dejarnos libres, al azar, al viento, al acantilado ya que no comprendemos nada.

II

Avalanche

En la pared dice: muy lejos de aquello que consideraba verdad, eso lo escribí a los dieciséis años, también pinté yo misma las paredes con temperas de colores. Hay una foto de los cuatro de Liverpool.
Ringo tiene su espacio en una foto que tiene puestos unos lentes y dice como que te importa. Hay libros hechos un quilombo, uno dice, dejáme ver: El chino de Dock Sur. Mamá ¿por qué lloras? Ya móntate en el rayo. Yo misma no me siento nada bien. ¡Adiós Petrushka! Bienvenidos, bienvenidos, pasen ¿adiós? Hola. ¡Hola mamá, hola Ringo, hola Petrushka!

pink moon

I

Entre álamos. Y más bien entre más álamos. Había -si podríamos sólo saberlo-, un objeto enterrado. Y también estaba ahí el que buscaba al objeto. Como endemoniado sus afiladas uñas llenas de tierra por obra de la excavación continua. Verdes los ojos, verdes, las uñas también verdes y negras. Saca de la tierra un libro. Lo huele. Escribe unas cosas que parecen palabras.
Algunos que se encuentran en lugares inexactos imaginan la misma escena, ven a alguien, entre los álamos, excavando la tierra, sacando de ella un libro, escribiendo algo en él; se fijan especialmente en los verdes ojos, verdes, las uñas también verdes y negras.

Hey, that´s not way to say goodbye

I

Sus ojos eran como dos rivotriles que me enjuiciaban, y soy como un mosquito de la madrugada, molesto y musical.

Parasite

III

Hay prostitutas disfrazadas de brujas, hay travestís con túnicas. Todos ríen en un cuadro siniestro. He inventado una ciudad. He fumado con los dedos de los pies.

I

Entonces ella hacía tiempo y su cuerpo era demasiado evidente.

III

Hacer un cuento de un gato que hable y cuyo mayor deseo sea el suicidio.
Hacer un cuento de más de dos páginas (al menos).

Things behind the sun

Me burlo y la retengo. Le canto una canción, quiere arañarme. La hago bailar y patalea. Me rasguña, salta erizada –es un erizo- se va corriendo y gritando. Vuelve, la llamo. Me mira desde una esquina.
Hay una que se enamora, esa hace tiempo que no la encuentro, creo que se habrá perdido o exiliado. Las otras la han echado a la pobre.

Los ringos

2009-07-02T06:38:00.000-07:00

Cuando éramos muertos, no sobraba nada. Nos paseábamos por los corredores blancos y desde atrás de los árboles de manzanas sonaba una música clara. Cuando éramos vivos moríamos todo el tiempo, como cerdos que se sacrificaban.

¿Era suficiente?

-ella –dijo-.

Mirábamos al gato bailar la tarantela arriba del pilar de la luz. Marianita se peinaba los rulos. Había un perro vestido de tul. Mi tía fumaba y tejía al mismo tiempo, ella lo hacía posible, lo demás era mentira.
Cuando éramos muertos sufríamos como los vivos, pero no queríamos volver a estar vivos. Cuando estábamos vivos anhelábamos estar muertos. Siempre uno desea mentiras.

Marianita a las 6 de la tarde se disfrazaba de beatle.

Cuando estábamos vivos mi tía un día murió, quedaron sus agujas, Marianita se fumó sus cigarrillos:

–Lo que alguien deja inconcluso, lo tiene que tomar el otro –dijo-.

No sé. Estábamos muertos y queríamos ser nadie. Queremos ser nada. Es como si los pensamientos y la voz viniera de afuera y lo atravesaran a uno. No somos lo que hablamos. No hablamos lo que somos. Esto es viejo. Marianita dijo:

-Vi a una virgen montada en un burro volando por las nubes.

Le creí. Le creí años. Hasta que un día me encontré con un libro que contaba una historia parecida. Ahora sé que se lo había copiado de ahí. Después de todo, siempre nos estamos copiando. Cuando volvía a contar la historia delante de la gente, yo me callaba la boca para satisfacerla. Uno siempre hace algunas cositas por amor (algunas).

Marianita siempre quería jugar a que era Ringo. ¡Yo quería ser Ringo! –No, tonta no puede haber dos Ringos, podés ser Paul.

¿Por qué no podía haber dos?

¿Por qué no podía haber, dos, tres, treinta Ringos? ¿Qué tenía de malo? ¿Por qué ella sola tenía derecho a ser Ringo?

¿Porqué yo quería ser Ringo y no otro?

En definitiva uno es una maquina de desear lo de otro. Y ahora que somos nada, me quede con las ganas.

2009-06-09T07:11:00.000-07:00

II

El cigarrillo era una prolongación de su mano
se extendía como un dedo más

la ginebra era una prolongación de su vida
el bar de la estación la casa
la covacha.
El estante de libros una militancia
la parcimonia una espera
el peronismo una anécdota,

el cigarrillo era una prolongación de su mano
una hermana inglesa
un sobre de plata por mes
un alquiler vencido

el cigarrillo era una prolongación de su mano

un hijo muerto
una esposa indiferente
un amigo tuerto

Una estación grasienta.

Y el cigarrillo era una prolongación de su mano
un dedo bobo
un dedo humeante
un sexto dedo

y el cigarrillo era una prolongación de su mano
y el alquitrán le manchaba la barbilla y la lavandina el pantalón del traje
y el peronismo una anécdota,
un cuento de Hoffmann

la pertenecia del haber sido
¿Cómo?
Si yo SOY
Una vida tragicómica
La garganta exhala sonidos de un motor rugiente
una motocicleta veloz

Y el cigarrillo era una prolongación de su mano.

2009-06-06T04:18:00.000-07:00

DOMINGO A LA TARDE...

Domingo a la tarde, y voy por el huerto sin recordar cómo salí y llegué hasta acá. El cielo es de oro, deslumbrador, y de los naranjos caen frutas y flores.Trepo a uno, según mi costumbre antigua. Estoy un rato. Los pájaros saltan de rama en rama. Desciendo. Subo. Tomo una fruta. Al bajar, ya veo un cadáver. Vestido y tendido. Y más allá, otro. Y otro. Por todos lados, aparecen. Vestidos y tendidos. Y cada uno con el hígado destrozado o el corazón. Pero ¿quiénes son? Acaso, no me percaté y hubo una rápida guerra?En puntas de pie, voy hacia la casa; desolada paso el jardín de celedonias y “conejitos”. Adentro, no queda nadie. Voy a gritar; para qué, si nadie oye. Algunas mariposas chocan en los vidrios.Sobre la mesa hay un álbum que no conocía; al entremirarlo, veo dibujada la batalla, los cadáveres y las plantas. En blanco y negro. Y en colores. La noche cae de súbito; las luces se encienden solas.Y aparecen más cadáveres entre las plantas.

Marosa di Giorgio, A veces, en el techo de la huerta...

2009-06-04T16:17:00.000-07:00

Una fiesta de quince

No no. Eran las velas. Si, todos los familiares están invitados. Espero que no venga esa Gladis (es una arpía). Se cree que puede hablar mal de mí y después puras sonrisitas. La nena la quiere pero… tiene que entrarle el corset, le especifiqué que no comiera por lo menos dos días antes de la fiesta. Un ojo de la cara. Nos endeudamos, pero que más da. La gente dirá ¿Han visto que fiesta más linda y más cara? Seremos de categoría. Nada de salones baratos y de comida en mal estado. Nosotros brindaremos calidad y nadie podrá decir nada. Gladis quedará muda de asombro, esa estupida que dice que nosotros damos vergüenza. ¿Y Héctor? ¿Qué hacemos con Héctor? Si le ponemos las botellas cerca arruinará todo. Quizá se haga el vivo con una amiguita de la nena. Que desastre, tanta plata. Pero después queda el recuerdo. Quiero que mi hija sea una vedette. Cuando la vi probarse el vestido (que orgullo) un poco rechonchita pero si no come estará perfecta. Los suvenires no son los mejores, una velita con una fotito de la nena pegada (pero bueno), nadie puede decir nada. Ahí estas Tamara, -vení sentate, mamá está pensando en vos. No tenes que comer nada ¿Sabes?, vas a ser una diosa –le toca el pelo a la hija-. La madre se balancea, llora de felicidad. Entra un hombre a la cocina (debe ser el padre de Tamara pero no lo sabemos). -¿Qué estas haciendo Elvira? –La mujer está halando sola, en la silla no hay ninguna hija-.

2009-05-13T16:13:00.000-07:00

Lo concibió como un torbellino.
Fue poeta pero eso es otra cosa (…) Hay un epílogo.

Allí vi el último pétalo de la rosa que se deshoja sin pausa en ese viento
que otros llaman tiempo.

Sarita Gallardo

Mejor un pozo que es un esperpento pero que sucio un pozo, que si te colgás de un árbol perdido, en la pampa hay ojos de pájaros, de golondrinas que pasan, y en el mar peces que no cierran los ojos ni siquiera para dormir

Manuel Puig

¿Había algo extraño en la ventana? No, era yo mismo

Romero de Baticlana, sandalias violetas, cigarrillo en la boca, buscando algo. Desde siempre buscó aquello que tan fuerte la podía arraigar de una vez por todas con el lazo infernal, buscó su maldición. Y en las tempestades y los vientos que la devolvían algunos metros para atrás (pensó que era una progresión el hecho de avanzar) pero se confundió y sólo se vio más enterrada en el barro pensando que eso era triste. No sé hasta cuando ella interpretó de una vez por todas que Romero de Baticlana no era un sol, y hasta cuando su llanto se hundió con el de todos los otros en un pañuelo universal que era esta ciudad olvidada. Lo transparente de ella la hizo girar por todos lados, comiéndose la indignación de seguir siendo nadie y nadie y aunque pasará algo extraordinario ¿no seguiría siendo nadie?
Aunque la reconociera un viejo amigo en un bar y aunque le mandaran noticias de Buenos Aires. Todavía me cuesta imaginar cuanto sufrió esa criatura. La luna está cubierta con nubes y ella escribiendo desde la mañana. Con una pizca de ego-rock, subiendo y bajando, hígado hecho pedazos, pequeños pulmones grisáceos fumando orégano. Nadie le podía devolver nada y ella pocas veces pudo devolver tanto. Intrínseca necesidad de hacerse la bohemia (pero no le avisaron) eso ya no era moda. Arrastradas las dos por un remolino de tierra blanca (pensamos que era arena y era tierra). Recordando la tarde en que revolution nueve le resumió todo su siglo en el día en que conoció un poquito de aquello que le estaba vedado. Ella no era un producto. Los productos estaban por todos lados y ya no eran de calidad. Sin embargo en ocasiones pensé que lo era. Proletarizarse no podía ser tan malo. No me cuesta imaginarla tan seria y tan distante buscando un poquito de amor y un poquito de trascendencia. En vano muchacha. Seguirás en la búsqueda, esa es tu maldición, tu karma redondo. Muchacha como cualquier otra ¿de papel?

SEÑORA

Sale humo solamente, bocanadas, hace rato que cada uno
Piensa en sí mismo, no piensa. Tampoco para qué
Ni porqué aquí.

Ingeborg Bachmann

Para Ingeborg Bachmann (que no dejo de mirar su fotografía), para los sujetos invisibles y para mi misma

Gracias señora.
Se acerca sanamente.
La mancha de grasa ya traspasaba el
overol impúdico.

(Un delantal de flores)

Gracias, gracias.
Por el abandono.
Por la orfandad.
El desamparo que nos cuesta tan caro
que le cuesta tan barato.

(a usted)

Una caricia
en la cabecita

(Una mirada escatológica, llena de gusanos)
Caricia.
como si se la hiciera a un gatito suyo.
No me alcanza,
gracias.

El número sin fin del zapping

(de arriba hacia debajo de abajo hacia arriba evitando los mexicanos)

Porque decirlo así
t e a g r a d e z c o

(Canales impares)

De verdad
sin rencores.

(Como no)

Por tu suicidio y
el vino de cada día,
por el mío (risas)
Por tu pierna amputada y tu moto de silla de ruedas.

Por la sarna del tío
Alfonso.
(Alá la tenga a ella allá abajo en la gloria)

Por los ladrillos sapos que levantaste atrás de mi casa
Gracias por tanta delicia
El aparador está lleno de chucherias con tierra

La vecina sigue donde siempre
cogiendo con su padre, señora.

(Disculpe la intromisión)

Y el plástico que le recubre la
mesa de la cocina.
No le quiero decir nada,
esta gastado (pasó tantas).
El dinero del monedero suyo es de nylon.
(Ya lo recuerdo)
Su cara señora
está gastada

(además del monedero, pobrecito)

ya no es la misma cara
ahora parece un perro Char-pei
Sin embargo: que ganas.

Sin embargo:
que abandono
cuanta ausencia
cuanta miseria en los aparadores
cuanta tierra en sus manteles

cuanta locura en sus hijos
cuanta locura en usted misma

Qué abandonico su trato

Pero gracias
que todo estuvo muy lindo
como diez puntos de raiting

es un casete rebobinando.

2009-04-17T11:15:00.001-07:00

El uso impertinente (la canción que se llevó al abuelo).

Yo uso las cosas al menos tres veces. La primera es el tacto (tan afilado para nuestros días). La segunda vez es como un ir y un volver, me vuelvo gato chico, no paro de saltar y de agarrarme de todo lo que se balancea. En la tercera corro entonces corro, con tanta velocidad como puedo. Un hombre me indica la salida o se la indica a sí mismo, queriendo dar los pasos al revés, y yo digo que me tapo la boca porque el hombre ese ha tomado demasiado, su sudoración huele a bebida blanca (inconfundible su balanceo que no es casualidad). A veces el alcohol me recuerda a las castañas, otras al botiquín de los licores y la mayor parte de las veces a mi querido abuelo, no tan querido pero si temido. Mi madre me dejaba en sus brazos casi todos los días. Yo tendría al menos dos o tres años para recordar que en sus faldas no todo era amor incondicional. Era un amor pesado, duro como un fierro y yo entendí después con mucho esfuerzo porque siempre me pareció loco que un hombre senil se excitara con una criatura tan chica y tan inocente. Mi pierna sentía lo duro y sus brazos eran como los de un parásito que me absorbía y se apoderaba de mi. Más de eso no teníamos, y pronto mi madre se dio cuenta de la incomodidad que me producía sentarme en aquellas faldas, pero no lo supo del todo. Entonces la complicidad se hallaba entre nosotros dos, abuelo y nieta con un secreto que tragaríamos para siempre.
Ella (la madre) nunca entendió que un hombre es un hombre. El hombre por el hombre mismo y me dolió saber que nunca le interesó entender. Tal vez porque el abuelo-padre le hacía lo mismo, tal vez mi madre quiso dejarme de herencia la suya, aquel órgano que iba creciendo en su pierna hasta hacérmelo notar con toda seguridad. Un hombre no es un abuelo y un abuelo es un hombre. Ese señor que nunca se animó a expresar su predilección del todo (las niñas con bucles y sonrisas edulcoradas). Las niñas mozas con vestidos de volados y calzas y zapatos con hebilla. Los hombres que son hombres, la asquerosidad del tacto que no se debe hacer, la pierna trémula, la sangre caliente, las manos que ahorcan, el hombre con aliento a bebida blanca, la salida, ay, el grito, deseo gritar, gritar, gritar para siempre.

2009-04-16T13:00:00.001-07:00

Está la cultura/ que forma parte de la regla/ está la excepción/ que forma parte del arte/ todos dicen la regla/ cigarrillos/ computadoras/ remeras/ televisión/ turismo/ guerra/ (…) es propio de la regla querer la muerte de la excepción/ (…) organizar la muerte/ del arte de vivir/ que florecía/ aún en nuestros pies.

Jean-Luc Godard's JLG/JLG

2009-04-11T12:35:00.000-07:00

you burn me up i'm a cigarette

2009-04-06T16:42:00.000-07:00

Eternidad

Jorge Ricardo Masetti

Como me duele la cabeza. Y que frío hace. Es que nadie pasará por esta maldita calle? Ya estoy cansado de esperar. Y la tristeza me sigue colgando de las carnes. Creí que todo sería distinto. Que todo acabaría después del estampido. Que mis ojos dejarían de ver y mis oídos de oír y mi pecho de subir y bajar, subir y bajar. Y que este corazón mío ya no sentiría frío ni estaría oprimido. Pero todo sigue igual. Quizá sea porque es de noche. Y yo en las noches confundo las cosas y los sentimientos. Pero cuando llegue el día podré darme cuenta de que ya no existo para los demás. Las mujeres que van a la feria fijarán en mi sus ojos tibios de colchas y los abrirán espantados. Y entonces si me sentiré ¡por fin! feliz. Me sentiré muerto.

Estoy aquí. No me escupan. No claven sus tacos en mi cabeza. Estoy aquí. Aquí.

2009-04-06T10:21:00.000-07:00

El rock no nos dejó pensar en otra cosa que no fuera rock, es imperativo. Suena en un garaje, en mi cuarto y en la radio del colectivo. El rock soy yo (vos), la vaca y el grass, en mi cama, y lo veo en mi póster de la pared. Es la cura, es la anestesia, es el ansiolítico y el revival.
La ola monstruosa porque arranca de cuajo, invade.

Construye después que arrasó como el fuego.

Es una armónica a la mañana. Antes de que empiece hay un silencio que
se ve interrumpido por un acorde, un coro, una batería fulminante, un bajo como una
escalera. El latir del cuerpo, de la sien (ha llegado la salvación y la redención). La caída.
El ascenso grandioso, el llanto el sexo la excitación la locura la luna lo lunático el piso.
La muerte, la muerte (la vida después de la muerte). La carne, el segundo, una voz, esa
voz, un segundo –l a l e n g u a que lame y escupe el asfalto al mismo tiempo-. Una sinfonía. El volumen hasta arriba, más arriba. El g r i t o, los gritos, un grito, ; el pogo, la patada, las sangres, mi sangre, la tuya. Nada en la nada. Sun sun sun. I WANT YOU. Un tornado, el tornado. “¿Obsesiva? obsesiva, obsesiva, Mejor decir que estoy loca”.

“Es por el ansia, es por nada, no es por nada, te quiero y nada".

##s^f%$&d^dh%s&%.

2009-03-29T09:13:00.000-07:00

Canto nupcial (título provisorio)

me he casado me he casado

me he dado el sí

un sí que tardó años en llegar

años de sufrimientos

indecibles de llorar con la lluvia

de encerrarme en la pieza porque yo -el gran amor de mi existencia- no me llamaba

no me escribía

no me visitaba

y a veces cuando juntaba yo el coraje de llamarme para decirme: hola, ¿estoy bien? yo me hacía negar
llegué incluso a escribirme en una lista de clavos a los que no quería conectarme porque daban la lata porque me perseguían porque me acorralaban

porque me reventaban
al final ni disimulaba yo cuando yo me requería
me daba a entender finamente que me tenía podrida
y una vez dejé de llamarme y dejé de llamarme
y pasó tanto tiempo

que me extrañé

entonces dije ¿cuánto hace que no me llamo?

añares debe de hacer añares

y me llamé y atendí yo y no podía creerlo

porque aunque perezca mentira

no había cicatrizado sólo me había ido en sangre

entonces me dije: hola, ¿soy yo? soy yo, me dije, y añadí: hace muchísimo que no sabemos nada yo de mí ni mí de yo
¿quiero venir a casa?
sí, dije yo
y volvimos a encontrarnos con paz
yo me sentía bien junto conmigo

igual que yo que me sentía bien junto conmigo

y así de un día para el otro me casé y me casé y estoy junta y ni la muerte puede separarme

De Distancias

sol menos uno sol

igual a sol no entiendo
casa el sombrero piedra de afilar
no entiendo
otro buen díay leche (sol) noticia

y bala cerco pan noticia
qué no entiendo

letra polo desague simontemplarcaballo solución

rueda miseria cavidad (sol)sol
desventaja dictador

vieja chistepregunta pregunta sala de estar mueca simposio

clan abrigo sopa suerte dictador no entiendo (no entiende) no puedo (no puede) entender (no puede entender)
no entiendo soma hueso carga (sol) patio
sol flor pastilla navaja carta broche (dos)

cosa perfil llave amistad (sol) desvánjuego no entiendo no noticia fila marca tablero

dictador cuerpo sonido umbral invierno sangre
sol
SOL menos uno soligual a sol
# 4
hay un país (pero no el mío)

donde la noche es solo por la tarde (pero no el nuestro)

sin encuentro lo imposible (una mañana)

seco herido (y sus bengalas)

edifica un (y su flor)

leve país (de qué material)

un cielo agudo contra el miedo frontero (lo imposible)

ya (y su flor)

desvélate lube sobre agua

gota mar lejos los días querer lejos la espalda lastimado querer (tus árbol caballería de copas)volar oar volar

levan el aire sorprendían pájaros del regreso cada fuego salino ayer

bello animal desgracia posado en lo indecible

tu risa lobo idioma blanco yo descifro

Susana Thénon

2009-03-24T10:02:00.000-07:00

Muchas veces me pregunto

para que vivo así

muchas veces me pregunto

para que vivo así

Caminando sin parar

muchas veces sin dormir

y para qué...

Como puedo estar tan solo

y porque, y porque

muchas veces me pregunto

y porque vivo así.

Mis amigos donde están

hoy no llegan hasta mí

y porque...

Como puedo estar tan sólo

y porqué, y porqué

Como puedo estar tan sólo

y porqué, y porqué

Muchas veces me pregunto

porque vivo así...

Tanguito, todo el día me pregunto.

2009-03-19T08:19:00.000-07:00

the spider.

No se puede vivir en dos mundos hay que escoger. La realidad se reventó y me arrojó fuera.
Me dijeron unos hombres detrás del empapelado de flores que Dios iba a venir a hablar conmigo y yo lo esperé. Cuando llegó el momento de la aparición una puerta se abrió y Dios se me mostró tal cual era, una araña. La araña tenia la mirada dura y fría. Grité cuando intentó penetrarme, no lo logró y se marcho sin decir palabra. La realidad se reventó y me arrojó fuera. No se puede vivir en dos mundos hay que escoger. Sólo la muerte me amará.

Basado en la película Detrás de un vidrio oscuro de Ingmar Bergman.

2009-03-18T07:39:00.000-07:00

Tú no sabes nadar, ¿o sí sabes? -añadió, dirigiéndose al Valet.
El Valet sacudió tristemente la cabeza.
-¿Tengo yo aspecto de saber nadar? -dijo.
(Desde luego no lo tenía, ya que estaba hecho enteramente de cartón.)

Lewis Carrol, Alicia en el país de las maravillas.

25

Hay una mistificación que me produce escuchar Derelict. Y me quedo pensando un buen rato en mi manera de escuchar y en el jugo de Sardonia. Me pregunto donde podré conseguir sardonia, su jugo aplicado en los músculos de la cara produce una contracción que imita la risa. Y después me gustan los duraznos, no muy dulces, suaves, maduros no me molestarían tampoco. Me gusta molestar a veces, pero ¿a qué juegan algunas personas?
Juegan todo el tiempo. Las veinticuatro horas de su día y no caen en sus colchones de polietileno. Me encantaría que jueguen si me invitan a jugar con ellos. Pero ya cuando se ponen locos feo (no lindo) y empiezan a hacer macumbas exotéricas. No se loco, a mi me dan temor. Lo peor es que lo toman a uno de idiota, y uno, la mayor parte de las veces percibe la mala onda. Mind Games.

Airémonos- queredme ¡Ya!

Te dije que me quieras. Te dije que me ames. ¿Me amas? ¿Nos casamos? No mejor no, eso es entupido. Dale pero que hacemos. Decidme devuelta que me queres. Dale dame un beso ¿No ves? ¿Me queres? ¿Escuchamos una canción? Dale, bailamos arriba de las sillas. Dale airémonos en el pasto. Compremos una oveja, dale. Espera, quédate, queredme.

El hombre de concreto besa mujer pero por primera vez

Acercándose lentamente tomo por los bordes al pedazo de concreto con patas. El cuello almidonado le sentaba de maravilla. Solo le quedaba por mirar la hora de la eficiencia.

Bruscamente se besaron en el ascensor.

-Es usted espeluznante, ¿Qué le puso a la bebida?
-Almíbar.

2009-03-04T12:22:00.000-08:00

Un día en la metralleta

Por Saco Raído Blackoblackski

Faltó o sobró para que me convirtiera en una especie de aguijón. En realidad ahora que lo pienso mejor, tengo los pies desnudos y los logre conformar, entro de todo, en un par de medias bastante baratas. No se si faltó o sobró o si ninguna de las dos cosas. De repente era un nulo y otro rato fui un arma de fuego automática, de cañón más corto que el fusil y de gran velocidad de disparo. Lo horripilante fue ser ese cacho de metal y estar además a la disposición del zángano que apuntaba el arma. La primera vez que me dispararon sentí ese especie de dolor, como el de las mujeres vírgenes a punto de sufrir el desgarre, como el enfermero que inyecta por primera vez la dosis de penicilina. Fue traumático ese segundo antes, porque inmediatamente al liberar la bala sentí la excitación más grande de mi entupida vida, muy cierto, la bala fue a parar a un hermoso cervatillo. Y yo quería seguir acribillándolo, no me contenté con liberar un solo plomo caliente. Necesitaba más, pero el animalito ya no respiraba y era innecesario. En la noche yo estaba deseoso en un cinturón y se dio la oportunidad que yo tanto ambicionaba, en un pleito de polleras maté por descontrolado y borracho a un hombre, y eso, me gusto más que cualquier otra cosa.

2009-03-04T12:19:00.000-08:00

2009-02-15T23:26:00.000-08:00

Yo vivo en una ciudad donde la prisa del diario trajin parece un film de Carlitos Chaplin aunque sin comicidad.

Pedro y Pablo

Gran espacio en blanco de mi casa a la tuya

Creerlo es haberlo soñado. Cuando daba media vuelta en la cama ya me estaba enredando con las sabanas. Eso significaba una cosa en la ventana, de ella salía como si fuera un parlante los ruidos de la superurbana avenida. Esta vez había soñado con un perro guacho que me despertaba. En efecto, al mirar por la ventana vislumbré al perrito que le ladraba al linyera del barrio que varado se había quedado en mi puerta la blanca por los tragos del tinto elemento, y a pesar de mi poca conmoción encendí la radio que pasaba boleros y me pregunté que tan fea podía sonar la escuadrilla del amor, sin embargo el linyera pareció escuchar mi radio que fuerte estaba y se puso a tararear el bolero que bien lo sabía. Me puse contento por él. Roca por mano, me tocaron el timbre y yo no quería que se me queme el café matutino.
Abrí enseguida y en la puerta estaba el perro guacho que me había despertado, esta vez venia a decirme –en un tono por demás refinado- que el linyera había muerto instantes atrás cantando el bolero que pasaba mi radio portátil.

2009-02-13T07:55:00.000-08:00

Por el Camino de Swann pero bajando en picada (yo no sabía lo que iba a pasar).

Y nadie más podía entender aquella inmolación, aquél descuido de querer tirarme por el barranco. No sé si se entendía, estaba harta del mundo y me preocupaba en esos momentos *lo que fui* y lo que *había sido*. Diferenciando claro, las dos cosas. Lo que fuí era algo que me podía proponer en el momento en el cual estaba respirando. Lo que había sido ya se lo dejaba a la posteridad, al que vendrá, a la suerte mía después del barranco. Una suerte que me parecía maravillosa. ¿Y si…? Algo tan divertido como eso. No me bastaba meter los pies entre las rocas. No me servía ver con estos ojos como los chicos de tierra en los cachetes comían caracoles con la misma gula de un hombre gigante. Porque por aquellos días mi amiga me decía que su hermano crecía desproporcionadamente para arriba, y a mí me preocupaba esta situación, digo, hasta donde podía llegar, hasta la terraza por ahí. Es sordo, mudo o qué. Proteínas. Y me daba rabia, me daba rabia todo. Menos el mar que me chocaba los tobillos, menos el barranco, y menos las música esta que esta sonando. Y después.

2009-02-03T14:00:00.000-08:00

Klaus Kinski

Tengo una tormenta de viento en la cabeza. Anteanoche me desorienté en mi propio patio. Estamos de acuerdo en que estaba ebria, pero no lo suficiente. Caí de rodillas a las ocho de la mañana. Creí ver atrás de los pinos a Klaus Kinski. Yo quería levantarme para ir a buscarlo porque él no se acercaba, pero había desaparecido. Volvió a resurgir media hora más tarde cuando yo ya estaba entregada cortando las hortensias de mi abuela. De vuelta él hacía sus morisquetas y danzaba muy animadamente, pero lamentablemente de un momento a otro se hizo humo y me sentí muy sola. Me abordaba una soledad tan profunda y tan fría que comencé a gritar. Mi idea era despertar a alguien para que al menos me insultase, pero no fue así. Entonces me sentí más sola que antes. Hasta que me acostumbré, logré convivir con ello y ya no me sentí tan enferma. Me sentía súper bien. Y me quede dormida encontrando muy a mi gusto la planta de hortensias que ahora me servia de confortable cama. Y al amanecer me despertó mi enérgica abuela preguntándome de quien era el sombrero ridículo que había encontrado en su patio. Yo le respondí: “Abuela ese sombrero es de nada más ni nada menos que de Klaus Kinski”.

2009-01-09T16:18:00.000-08:00

Marcos

No hacia demasiado calor, sin embargo el sol estaba dispuesto y yo estaba dispuesto. Ana estaba encinta y tenía unas ideas absurdas de que su hijo seria pianista y que tendría los dedos largos y finos. Y yo estaba esperando que Ana se durmiera para quitarme la ropa y tirarme al agua. No había abejas que estorbasen, sólo había moscas que me hacían creer que eran abejas pero no lo eran. Ana seguía hablándome y las palabras como un ensueño futurista, yo quería un vaso de algo fuerte pero eso estaba muy lejos. El agua de la pileta que me llamaba y Ana que no me dejaba y me hablaba de nuestro hijo que iba a nacer en abril y que se iba llamar Marcos. Marcos… yo tuve una vez un compañero que se llamaba Marcos y que me pinchaba con los lápices afilados amarillos y negros. Marcos… Sastre un librero cuya obsesión era la tinta azul. Marcos es un nombre terrible, pero un nombre es fuego es ceniza, es… Ana. Ana sigue hablando y su cara está cada vez más violácea y yo no la distingo, sólo oigo carcajadas del patio anexo como un himno idiota o una banda que le hace soporte a la mina que toca el arpa en el club de Costanera Sur. Ana cállate la boca.
Ana se acuesta en la lonilla y yo me levanto lentamente y me zambullo jugando a que me ahogo despacito y volviendo al exterior para volver a escuchar los ronquidos de Ana y las carcajadas del patio anexo. Quiero un vaso con algo fuerte.

Filibusteros

Nadie podía encontrarme. Nadie podía saber donde estaba. Nadie me saludo, sólo alguien me soplo en la nuca. Tenía entre las manos un disco. El pasto se me planteaba disoluto. No había más cansancio sólo había poder. Ningún insecto rondaba. Los pájaros habían sido devorados por el gato. La ventana estaba rota. Estaba solo. Ningún vecino, un astronauta plástico. Saquéenle los ojos. El diario tenía las páginas en blanco. El soneto me daba una comezón en la cuasi garganta. No había nubes. Perdón había una sola que se movía sin parar. La muralla maldita. El puente por el cual caminan los albaneses en transe. Ningún ferroviario. La pala. Una carretilla en donde yace el perro muerto. El viaje a acá a la vuelta. El suspiro los retorcijones el acceso a la nada. Una sandia comida por alguien que se murió antes de ayer.

2009-01-06T13:03:00.000-08:00

2008-12-29T16:51:00.000-08:00

OH estoy muy cansada. OH tu sabes, estoy muy cansada. No tengo sueño pero estoy muy cansada. No quiero dormir, pero siento cansancio. La televisión me da sueño, me pone mala, la televisión del domingo me pone frenética. Aburrido. Divertido. Estoy tan cansada que no puedo acostarme. No puedo ir a buscar nada, estoy cansada. No puedo encender el cigarrillo, me da sueño. El diario me da sueño la calle me da sueño tu llamado telefónico. Me molesta la gente que llama a mi casa por equivocación. Me siento cansada, no quiero una cama. Mi cara me tiene cansada y también mi vecino me da sueño. No puedo dormir, no tengo fuerzas, no quiero café. No puedo encender la luz está muy lejos la escuela. No, no quiero que me compadezcas, eso me da más sueño. Haceme un favor, si. Abajo a tu derecha, en el cajón no, a la vueltita. Hay un disco, ponelo. Gracias. Desde el principio que suene ¿termina y me pones el otro? Si justo tengo mucha sed ¿me darías un vaso con agua? Perdóname le subís el volumen un toque, disculpa.

12/12/2008 03:49 p.m.

¿Madrugaré temprano en la mañana?

Me encontré a un hombre y medio, cuya mitad de él mismo guardaba en su bolsillo.

Pequeños dobleces.

Esperemos vientos huracanados y ciudades tapizadas de anzuelos
Pero nunca nos cansemos de esperar
Nunca me cansaré de esperarte a vos.

10 9 8 7 6 5 4 3 2 1

Y otra Báez 10 9 8 7 6 5 4 3 2 1

Tengo, tengo una bufandita a cuadritos. Esperemos vientos huracanados y ciudades tapizadas de anzuelos.

XIX
Hombre que lee el diario
¡Usted de mi no sabe nada! le repito, váyase, antes que me enfurezca.

Luís mira burlonamente al tipo, achica la cara y le estornuda cerca, al instante se sienta a su lado en el banco y corre el brazo como para simular un abrazo fraterno. El hombre que lee el diario se levanta asustado, da un brinco y se aleja trotando rápido.

Luís se acerca sigilosamente a la madrecita, toma un puñado de arena y se lo tira en la cabeza. El niño ríe divertido con afán de justicia.

Madre (cartera en mano amenazadora): ¡que hace infame! (grita y agita las manos con frenesí) ¡policía!

Soñé con George Harrison.

Ayer soñe con George Harrison. Ya había soñado antes, pero en el sueño anterior estaba Lennon, o más bien Harrison-Lennon. Quizás porque están muertos y yo los quiero hacer regresar de alguna manera. Pero no. En el sueño de ayer solo estaban George y mi abuela talvez, cocinando como de costumbre y no tocando la guitarra. Venia George a mi casa con unos anteojos de sol a pesar de que estaba nublado. Se sentaba cerca de la estufa, y yo me sentaba cerca de él, mirándolo y pensando lo siguiente: es demasiado grande. En efecto el George Harrison de mis sueños era corporalmente más morrudo que el original. Y los lentes que él tenía puestos eran tan grandes que su cara estaba como tapada. Para colmo no emitía sonido, estaba sentado esperando la comida. No recuerdo el momento en el cual nos dispusimos a comer. Pero recuerdo que cuando salí afuera, él ya se estaba despidiendo, caminando hacia la ruta y por tomarse el colectivo. Y yo pensé: que tipo raro. Si hubiera querido se podría haber marchado en avión privado y se va en colectivo. Es un gran tipo.

Little GREEN bay.

2008-12-18T14:54:00.000-08:00

En una playa de algún lugar…

Haroldo viste de blanco, descalzo pisa la espuma del mar ruidoso. Habano en mano, ve a una figura acercarse, el viento le vuela los volados del vestido a lunares. Haroldo sonríe. Espera a la mujer que se acerca, (Suena claro de luna, tocada por Arthur Rubinstein). En el ambiente hay un hermoso perfume, no se distingue con claridad a que huele.

Haroldo
Hola Jane. (La mira aterciopelado, su baby face le descubre un parecido con James Bond).
Jane
Hola Haroldo. (Indudablemente ella tiene cuerpo de bailarina, sus pestañas esconden sus hermosos ojos lilas).
Haroldo
Te estaba esperando Jane, hace tiempo, en este mismo lugar. Ven, te quiero enseñar mi avión.
Jane
Eso no es posible. Olvida lo nuestro, hace tiempo esta enterrado.
Haroldo
Yo se que me amas Jane. (La toma por la cintura).
La música se eleva de repente, pero con violencia.
Jane
(Se resiste a medias) ¡Nunca te personaré canalla! (Llora y lo besa).

La pareja corre hacia el mini-avión que brilla a unos metros sobre la arena. Suben riendo a carcajadas y despegan en un halo mágico e inverosímil. Círculos de luz difusa en torno a los cuerpos luminosos.
El goteo de la canilla marca la temporalidad del reloj. La tormenta eléctrica se anuncia con espasmos en la noche. Despierta Lola y cierra la ventana. Se le han volado los papeles de su escritorio. Los acomoda con un inminente mal humor (le han interrumpido el sueño maravilloso). La han jodido. Debajo del desorden se descubre la película vieja "Jane y Haroldo". La mira con recelo, se la ha prestado su amigo Esteban, (no la ha visto aun). Maldito romanticismo caduco, vuelve a la cama.

Octubre del 85´, revista: Pelo.

Escribe
Andres
Calamaro.

El año uno

Mientras otras publicaciones malgastan papel, un importante descubrimiento tiene lugar aquí mismo y ahorita, pues. A propósito del tiempo, la historia y sus códigos hablamos hoy de lo que debería de ser una década. Generalmente se piensa que una década comprende los diez años que hay entre un cero y otro (por ejemplo la década del 30: entre 1930 hasta 1940); pero este servidor insiste en que sería más exacto y conveniente contar de cinco en cinco (y considerar la década del 30: entre 1935 y 1945). Podríamos decir, respetando esta nueva norma que este año recién empieza la gran década de los ochenta. Musicalmente hablando la teoría tiene una gran lógica. Que fácil resulta agrupar dentro de la nueva década del 60 a los grandes años del rockandroll, desde Elvis y Berry hasta Beatles y Stones (y Dylan, Holly, J Brown y diecisiete mil más).
Beatles y Stones también persisten durante la década siguiente, la era acuariana y la fresca (y/o no tan fresca) psicodelia de los sesenta (entre 66 y 75). Completa desde Floyd con Barret hasta Zeppelín, los muertos de Monterrey y la Yasgur’s farm (Woodstock). Hasta los setenta leídos así tienen más lógica, la decadencia completa entre Rotten y su anarchy y hasta el maquillaje de Andy Taylor y Liz Taylor. Completos el tecno, la new wave, el pop, etcétera. Y llegamos a hoy: EL AÑO UNO. Bienvenidos.
Y esta observación (es sólo otra manera de ver el tiempo) no es para nada exclusiva del tema musical: La propia historia Argentina tiene más sentido midiendo así. La década entre 1945 y 1955 es un ejemplo elocuente.
También lo es la década del 75 al 85.
Volviendo al rock, en Argentina perfectamente puede ser imaginado usando décadas-Calamaro (me tomé la libertad de bautizarlas con mi apellido). Dos puntos, entre 1965 y 1975 son los golden years, la aparición de los masters y también el genuino y mejor momento de varios. La psicodelia nacional ¿por qué no? Los setenta, entre el 75 y hoy son claramente visibles: los años difíciles (para ser roquero), la fusión latina y el jazz rock, la paranoia de no ser buen músico, la paranoia de no ser muy moderno, la paranoia de ligar un fuerte bastonazo en las costillas entrando al Luna Park, el metal, la new wave y finalmente el pop indiscriminante hasta la frialdad otra vez. Así hasta hoy.
Seguramente habrá desfazajes de algún tipo (no ves que el mundo gira al revés), pero no tanto.
Varias cosas tengo en mente para terminar, alguna vez termine diciendo: "participen de los movimientos populares", hoy en día les diría: "prendan el televisor y mírenlo fijo". (Dos maneras de ver el mundo). O si no esta frase (evocativa), simplemente "John Lennon, Bob Marley, Marvin Gaye" Tres que no conocieron esta nueva década.
Adeus irmaos adeus (Dorival Caymi).

2008-12-15T14:30:00.000-08:00

Diario de Elenita ¿Quién se comió todo el helado?

Guitarras y armónicas en el pasto. El chico que quiso ser perro.

Espesa niebla de blancas aves rapaces que una a una, picoteando en su mente van pellizcan de ella historias de nubes antiguas visiones del campo.

Carca

Ya no estoy locamente enamorada, empecé a hacerme creer que esa instancia no era posible en relación a los muchachos.

Los días de cobro transcurren pasivos y hasta candidos, algún asado en fin. Los días de fin de mes, invade un viento terrible, el de la pobreza y el de las privaciones, el de pedir fiado o pedir plata en algún lado. Es una rutina la economía, se vuelve predecible.

El me cuenta cosas y yo me pregunto ¿Por qué no me besas tonto? Porque no hace nada, habrá que darle un empujón, pero no tengo ganas tampoco. Sin embargo, no estoy enamorada de él, ya no. Pienso en el pasado y digo fue amor fue amor, pero ahora no. Me molesta de mí, que estoy fumando y bebiendo durante la semana, y me preocupa tener el riñón carcomido, los pulmones negros y la nariz roja de borracho.

Yo escribo lo que me gusta ¿no es suficiente? ¿Seré imbecil?

Mi método defensivo es ser irreverente, presumida, hedonista ¿no se dan cuenta? Es porque no me caigo bien, creo que la persona que peor me cae soy yo misma. Que sentimental, a veces pienso que no tengo nada nuevo para decir, pero hay que decir igual.

No es casual porque yo un día le dije que gustaba de él y parece que se la tomo en serio. Y vi una foto suya que me mando Gervasio, y parece un ratatuil. Ahora si, nada más.

Siempre tuya, Elenita.

2008-12-09T05:25:00.000-08:00

Pero si usted es un maleante. Basta verle la mirada, el recoveco de la orbita de sus ojos. Usted no puede aparentar nada, absolutamente nada. Va por la calle y basta sentir la ráfaga de aire que deja al pasar. Su perfume inspira temor, no se. Nadie se atrevería a decirle que no.

Y hoy veía las caras fatigadas de la gente que esperaba el colectivo. Tres personas estaban esperándolo desde hace tiempo y lucían bastante mal. Me preguntaron: ¿No sabes cuanto tarda el 62? Les conteste: Las frecuencias son realmente muy malas, suelen tardar bastante. Me contestaron: Gracias por decirnos algo esperanzador.

El árbol estaba al revés, el perro estaba al revés, el auto andaba dado vuelta. La prostituta fumaba el cigarrillo pero la cabeza la tenía contra el pasto y sus piernas onduladas pataleaban en dirección al cielo.

72 (de regreso al bis).

El relámpago violáceo. Si lo esperaba ansiosa, lo soñaba, lo anticipaba. Espero el fin del mundo. Espero el fin del mundo junto a vos. Ah no, era solo una lluvia.

Una ráfaga me voló el sobrero. Una muleta me piso violentamente el pie derecho. ¿Llueve que alegría?

Oh.

2008-12-05T13:55:00.000-08:00

Vuela un jet hacia el sur la cósmica cintura del folklórico ataúd de un DC-10 que se hace estrellas contra el suelo. Hoy estoy como un jet perdido entre las nubes sin señales para ver adónde voy. Pero mi corazón no es ciego, puedo subir al cielo puedo vivir haciendote el amor pero me voy. Otro whisky y ya van mil yo me pregunto entonces si aún estarías aquí cuando yo no era nadie y no tengo plata en el bolsillo. La nostalgia que otra vez, no entiendo los que hacen lo mismo que yo hice ayer pero como hasta ahí nomás como viviendo en el pasado. Me escapé sin pensar, escuché a los Beatles y me fui a buscar la soledad y vos también estabas verde. Puedo subir al cielo puedo morir haciendote el amor, pero me voy pero me voy...

2008-12-03T04:45:00.000-08:00

Mete poder a la mañana.

2008-12-01T05:13:00.000-08:00

2008-12-01T04:55:00.000-08:00

SE FI- NI- TO

La locura es la vida cuando la vida es
dolor y la mejor medicina de un ánimo enfermo es
la muerte.

William Shakespeare, Otelo.

Detrás de la cerradura de la puerta de la desvencijada añoranza estaba Felipe tan dormido como una pared como un grifo al que se le mecen los cabellos y el mar tan arrepentido de haber hecho tanto daño se adueño de Felipe para no dejarlo ir para retenerlo y decirle que lo acompañe y que lo cuide porque las grandes aguas solas no tienen sentido alguno más que para albergar peces de colores y que vas hacer con ese pobre descuartizado que ni es pararrayos que ni es troglodita es una ameba que salta por todos los lugares por eso no me cuentes otra vez que anduviste viendo televisión que anduviste caminando por los pasillos porque me aburren tus enseñanzas y tus lecciones que son repetitivas sos la pura repetición el cable magnético que sos no te lo quita nadie oíste no te lo quita nadie me gustaría que fueras eso eso eso eso eso tan complejo como eso por lo que si yo te regalara aquel libro que tengo en la mesa de luz vos simplemente me dirías que lo leíste y no me dirías nada más porque estas preparada para decirme todo lo que no quiero oír entonces fue tan desagradable verte sentía que me pinchaban lo ojos con las agujas de crochet de la abuela Teresa esa vieja arpía que guardaba sus ahorros en el topo yiyo ese de la década de ñaupa y por eso no se lo dejaba tocar a nadie y de que le sirvió tanta agonía en vida si al final se murió ciega y pobre y con toda esa plata guardada de otras épocas que ahora no le sirve a nadie y ella es una maldita como vos sos veneno por dentro te detesto porque haces que me deteste a mí también y al final y en el final donde te vas a ir si yo se que siempre te vas a quedar acá tomando el té con limón y la copita de jerez antes de dormir y los bombones garoto en el aparador de siempre y el espejo que esta bien roto pero te sirve para mirarte a medias porque vos sos todo a medias y cuando me insistías que me ibas a venir a visitar vos no viniste nada y eso me hace enojar porque yo te espere y te espere y nadie me decía nada de vos y todos hacían ver como que estabas muerta pero o no que no lo estabas te tienen escondida como yo una día soñé que te tenían guardada y que no te querían sacar a luz pero son todas elucubraciones falsas ¿o no? que estás donde siempre en la cama tallada ahí mismo te estoy viendo pensando en todo y en la infancia y en el piano y en el café y en el amor que engaña siempre a vos te engañó a mi también me falta al respeto por eso no confío ni un tantito porque yo vi el pasado y la mala memoria es siempre la que funciona hacia atrás hay otra memoria que corre caminos como un automóvil y es la que va para adelante es la del mañana la de la risa sórdida es la que uno recuerda pero para el otro lado y vos siempre me decías que los hombres son todos iguales que mejor confiar en uno solo y me mentiste porque ni eso se puede ya te lo explique una vez y te dije que eras una hipócrita pero eran todas mentiras también y vos me decías que yo era tan graciosa y te robé entonces las fotos de Cuba que me parecían muy eróticas como la muñeca Arturo que vivía para hacer cosas con los otros muñecos hasta que le corte la cabeza por atrevida y yo si mandaba cartas a Italia era para hacerme ver y basta porque me sigo enojando con vos cada vez más porque me abandonaste y me dejaste a la deriva y preferiste morirte y eso es bien egoísta porque si yo quiero hago lo mismo pero no lo hago porque esto es mejor que cualquier otra cosa sin embargo vos te dejaste sola y te quedaste con tu barco y tus esculturas de yeso que eran bien desnudas y con la historia del ingeniero naval y sabes que vos te podes ir a donde quieras pero yo te tengo atrapada del borde del vestido para una vez por todas no dejarte ir a ningún lado.

Ceferino Namuncurá

Anteayer visitamos con mi papá la tumba de Ceferino Namuncurá; y alguien le había llevado flores y alguien también las había pisado. Y aunque estaban pisadas eran flores muy arregladitas, y cuando leí la tarjeta decía: “De Ceferino Namuncurá para Ceferino Namuncurá”. Y eso no es posible ¿Dónde se ha visto que un difunto se regale flores a sí mismo? Y dicho esto una voz detrás de mi papá y de mí dijo: aquí. Cuando dimos vuelta la cara nos encontramos a Ceferino Namuncurá.

2008-11-28T03:06:00.000-08:00

La enfermedad que no te deja dormir y te deja flaco.

Era el sepulcral sonido de la radio que no se podía sintonizar sola, entre el Hurgarían y el panfletista desarmado, entre el clientelismo y el apoderado ¿Quién? Revoltijo de sabanas y pies destapados y quizá el motor de un ventilador polvoriento por el desuso del invierno ¿Quién es el que va llegar? Radio, radio hija de puta que balbucea como si fuera una radionovela. Es el fantasma del espejo, que en el espejo se refracta. Si, porque éste fantasma esta muerto por la abstinencia. Y yo que soy el fantasma soy el mismo que se queja de la radio de mierda y de Maria Ruiz Guinazu.

Breve anécdota de un desacomodado.

En el 58’ fui a ver el súper clásico, tenía una gorra de lana y Boca había ganado 2 a 0. En el 28’ llegóTrinidad de España, tenia unos ojos hermosos y como éramos primos hermanos nos fugamos a Córdoba. En el 85’ puse una zapatería en Flores. Justo el año pasado nació Trinidad y nos casamos con ella en marzo del 35’ en San Juan, porque resulta que el cura de Córdoba capital era amigo de…

Rompe portones de fábricas.

Hace muchos años en el club de San Justo había un equipo local que la rompía, eran los rompe portones y nosotros con el orgullo en la boca estábamos entusiasmadísimos. Los muchachos se bañaban después de jugar en el club y la caldera estaba en el sótano, entonces el casero la alimentaba con cualquier cosa. Un día me entere que el casero iba a los saldos de libros y le daban nose cuantos kilos de papel por dos mangos, Y EL TIPO alimentaba la caldera con libros, los prendía fuego. Tenía un raye verdadero. En ese momento me di cuenta de la relación secreta entre la literatura y el fútbol. Era un casero loco que tomaba vino, le excitaba ver a las letras quemarse y alentaba a los rompe portones para que le ganaran a esos de Villa Fiorito.

2008-11-24T14:39:00.000-08:00

Claro, la gente no nos entendía, pero como no estábamos haciendo laburo de base sino sólo public relations para tener un lugar no pálido donde tripear, no nos importaba. Estábamos relocos y las viejas déle coparse con el llanto, nosotros les pedimos que ese bajón de anfeta lo cortaran, sí, total, Evita iba a volver: había ido a hacer un rescate y ya venía, ella quería repartirle un lote de marihuana a cada pobre para que todos los humildes andaran superbien, y nadie se comiera una pálida más, loco, ni un bife.

Néstor Perlongher, Evita vive.

2008-11-19T05:56:00.000-08:00

El muñeco de trapo y el triste final

¿Conoce usted paisajes pintados en los vidrios?
¿Y muñecos de trapo con alegres bonetes?

Raúl González Tuñón

Caí como los cuerpos muertos caen.

Dante

Y una mañana se levanto y vio para su horror lo que le tocaba.

Héctor tuvo una hija a los 26 años con Mónica. Fueron años muy rápidos que pasaron como vuelta de calesita. Cuando Héctor se puso a pensar su hija ya estaba crecidita y ya había cumplido los diez años, y ese fue el cumpleaños que más recordó porque su esposa Mónica murió ese mismo año. No fue un gran trauma, fue todo más bien breve y poco doloroso. Héctor no lloro, vio pasar el velorio como una película. La hija heredando el carácter del padre tampoco lloro, sintiendo el remordimiento infantil de desear en el fondo aquella muerte, ya que la madre no era demasiado prestigiosa. Gorda como era, bien enorme y rosada, y la piel tensa y la mirada durísima golpeaba a su hija cada vez que podía para imponerle los límites. La niña flacucha y temerosa, siempre inhibida por la impronta agresiva de la mama-gansa, bien madraza, cocinera de postres de vainillas. Por eso cuando se murió Mónica se observo que no la lloro nadie.

Entonces en la casa bien hacendosa se sintió un leve aire despejado y límpido. Quien dice que todas la muertes son para sufrir. Así siguió creciendo la niña, siempre sola y siempre ama de casa, el padre llegaba cuando el reloj marcaba las 22:00 puntuales.

Y la niña-mujer amaba las telenovelas, se sabía todo los pormenores y se entristecía cuando terminaban, soñaba con la telenovela eterna de 24 horas. Cada personaje guardaba un lugar sentimental en el corazón de la jovencita y ella alucinaba -con su fealdad y su naricita larguirucha y su cuerpecito flaquito- que era la chica que todos querían, la codiciada, la atractiva.

No tardaron en acontecer los 19 años y la niña-mujer, más mujer que niña, se encontró de nuevo sola y sin nadie, y sin macho de telenovelas. Su despertar no había podido ser satisfecho jamás, por eso no tardo en ocurrírsele una idea.

Compraría un muñeco, que siempre la aceptara, que siempre estuviera predispuesto, que se quisiera casar con ella como fuere, que no la golpeara, que la escuchara en todo. De esta forma compro un muñeco una vez y fabricándole el miembro y la ropa con la maquina de cocer, quedo todo terminado. Fueron los días mas felices de la joven, ella y él; el uno para el otro, toda la tarde. Cuando llegaba el padre la hija guardaba al hombre en su placard y durmiéndose el padre, la hija lo sacaba a relucir y lo acostaba en la cama con ella.

Siete años duro la pareja unida, hasta un miércoles atípico en donde el padre se retiro antes del trabajo por estar enfermo y llego a su casa a eso de las cinco. Entro a su casa y no encontrando a su hija en la cocina, la busco en la pieza, abriendo la puerta sorpresivamente, vio una imagen perdurable en la memoria de cualquiera. La hija encima del muñeco copulando ferozmente y el muñeco sobre la cama inerte, violado y re que te violado, aceptando a diestra y siniestra mandobles enloquecidos de la hija lujuriosa.

La escena que subsiguió al encuentro fue simplemente lastimosa. El padre se abalanzo al muñeco quitándoselo a la hija, que avergonzada comenzó a proferir gritos desgarradores. La joven tomo al muñeco por las piernas y el padre sacudiéndolo, lo logro apartar de un tiron. Lo llevo al patio y tras el llanto de su hija que estaba tirada en el piso de mosaico, hizo algo de lo que siempre se arrepentiría. Encontrando un bidón de nafta en el lavadero se lo vertió al infeliz hombre de trapo, y luego le tiro un fósforo encendido que lo prendió fuego. El muñeco ardió que los mil demonios y en un enrarecido final padeció, hasta quedar de él solo cenizas. La hija contemplando esta aberración por la ventana, inmóvil por el dolor que le profesaba esta imagen, se hecho encima lo que quedaba del bidón y sin que el padre pudiera impedirlo, se prendió fuego ella. Cuando el padre le tiro agua ya la cosa había ido demasiado lejos y era ahora la hija muerta la que yacía estúpida, pero con una sonrisa en la boca, feliz de haberse muerto junto al amor de toda la vida.

Flavia.

2008-10-27T07:24:00.000-07:00

"...-Pero es que a mí no me gusta tratar a gente loca -protestó Alicia.

Oh, eso no lo puedes evitar -repuso el Gato-. Aquí todos estamos locos. Yo estoy loco. Tú estás loca.

-¿Cómo sabes que yo estoy loca? -preguntó Alicia.

-Tienes que estarlo afirmó el Gato-, o no habrías venido aquí...."

2008-10-22T19:01:00.001-07:00

Saguilla

90. Se mira y no se lo toca.

Me dirá usted que no ponga reparos, pero que quiere que le diga. De pronto lo vi, tan inexplicable, tan amorfo, con ese fuerte olor a mujer. Usted entenderá, esas pupilas sobrecargadas de cafeína, esos dedos de reptil que sale de agua, es simplemente resbaladizo.

91. Obsesionada que se enamora del Obsesionado. A la vez un loco tras el mostrador.

Es una esponja, es un lobo de mar. Me da la sensación laberíntica del nunca acabar.
Va bien, va queriendo. Usted vera que el musita susurritos (casi ni se le oye hablar) es puro ojos, es puro ojos. Yo le he hecho un cuento con final triste. Ya le he hecho una canción con acordes húmedos en correspondencia con su condición rectilínea uniforme variada. Río. Todos lo detestan. No se porque. Yo voy contenta danzando en los pasillos ¿lo conocen? ¿lo conocen? Que es lo que pasa, le echan por inútil, le echan a él.
Tengo ganas de decirle que yo no quiero que se vaya, que yo quiero que se quede, quiero quiero quiero (con presunta excitación infantil).

92. (blanco)

Y yo estaba de repente en Neuquén y la resolana me tenia de aquí para allá, yo se que alguien quiso que me sentara al otro lado de la esquina, en el banquito de latas, aquel. Que buscara en la estación aquellas pinturas, y que no estuvieran, que solo estuviera el tren que no conocía. Alguien procuraba que me calle, pero yo no quería.

Soñé con unos bigotes a lo franchute y una campera verde muy rota. Soñé con Borges otra vez. Soñé que dormía en lo de Doris y que a la cama le faltaba una pata. Cuando desperté a la cama le faltaba la pata y estaba evidentemente en lo Doris.

92. Para ese del cual uno se enamora platónicamente. ¡Qué plato!

Y vos… tan bigotudo, con tanta ansia de proletario. Ya no se como explicarte, es como mandarle una carta a un muerto. Es escribir en la pared de una casa abandonada. Es el paraje de los olvidados. Mañana le encaro para decirle que “basta de comunicación entrecortada”. Lo veo pasar una vez más y lo detengo.

93. Cuando conocí a la madre del niño proletario y tome conciencia de lo “mujer de la calle” que era.

Y si tu mamá es un par de tijeras. No ves que ceba mate, mira de reojo. Le conozco las intenciones a tu mamá. Mira crónica TV, piensa que soy una puta. Estaba esperando mi auto confesión, para mofarse de mí, para contarle a la vecina que su hijo tiene una novia malvada, lasciva. Pero ella es el venenito. Vos tenes que decirle aunque sea tu mamá, porque tu mamá parece mala pero es una divina. Yo la re quiero a tu mamá.

2008-10-15T07:35:00.001-07:00

Donde se cuenta un regreso que no regresa pero se recuerda.

Zulma querida, si pareciese un tiempo lejano aquel en donde te recuerdo, sentada enhebrando las agujas. Afuera tendiendo la ropa al alba, con las manos enjuagadas en un sudor frió. El frenesí con el que te atabas los cabellos –siempre igual- sin variaciones ni pretensiones de bonita, pero tan hermosa como un paisaje al cual se admira. Zulma, me has regalado tantas cosas… A las escondidas entre rumores tuyos, debajo de las sabanas que olían a naftalina y a flores. Mis dedos preseros entre tus cabellos castaños y esos ojos de cabrillita. No me entiendo Zulma. El día que partí de tu lado, me volví a la cama de roble para darte un último vistazo y comprendí rápidamente que ibas a estar mejor sin mí. Que yo con todo lo que soy, soy una carga para mi mismo. Mientras me tomaba el tren del mediodía no pensaba en vos (no voy a mentirte) pensaba en mi, que estupido soy.Y de pronto me vi formando parte de una cuidad que me recibió a empujones por las calles. Se me perdieron los zapatos y las medias Zulma. Olvide lo que había sido entre bares de la recova. Sin embargo un día por Acoite, vislumbre entre retazos de sol y edificios nublados a una muchacha muy parecida a vos, y te recordé en un pantanazo de imágenes.No importamos nada Zulma, nos redujimos a recuerditos distantes. El error más grande que cometí fue pensar que yo importaba más que vos y más que este mundo de mierda. De mierda si, porque también pensé que podía ser conquistado por una fascinación apócrifa. Me han vendido los espejitos de colores y me los ha quitado un usurero maldito. Pero y que, ahora camino con el automatismo de un animalito de la calle, y no confundas los tantos porque yo no te volví a querer, soy incapaz de que se me revuelvan las entrañas por alguien ¿Lo entiendes? Te casaste y diste a luz hijos ¿Cuántos Zulma? Que me importa.Que soy… supongo que un cobarde sin suerte, una suerte de cobarde. Y ahora te describo mi situación actual. Estoy sentado en un banco de alguna plaza que no se el nombre, compré un librito de Katherine Mansfield “La chica cansada y otros cuentos” no he comenzado a leerlo, tampoco tengo ganas de hacerlo, hay demasiado sol, demasiadas palomas, demasiados viejos gimnastas. Hace diez minutos observaba un cuerpo de mujer perfeccionado, frívolo y puntiagudo. Hace cinco minutos encendí un cigarrillo. En este instante dos trajeados pasaron indiferentes hablando de la caída de la bolsa. ¿Qué hago Zulma? Te escribo una carta con todos los recursos y las palabras que quedan bien, o te visito luego de cinco años de haberme marchado para que me saques volando y me pegues con una escoba deshilachada. Yo iluso en mi imaginario te tengo en el mismo lugar de antes, pero quien sabe si te mudaste o si te robo alguien y te desprendió de tu casita de adoquines. Tengo tan poco en que pensar, tengo tan confuso el interior de mi ser. Quiero disparar y correr ¿pero hacia donde? Me dirás que me mate, te responderé que lo hagas por mí porque no tengo el valor. No tengo nada porque vivir, esta falsa energía se me extiende a lo largo de los años y yo solo espero, que me mate el cigarrillo o una enfermedad extraña y que no sepa la cura nadie. Ayer un vago en un café me dijo “pibe, vos la parlas bien, si no tenes laboró escribite un libro de autoayuda”. Hombre, estas en lo cierto, este desgraciado puede decirle a los demás como deben vivir. Se puede llamar: “Renacer en el complejo siglo XXI” y puede tener una grata dedicatoria “Para Zulmita que me lleno de luz los días”.Áspero áspero áspero como un vino. Toda mentira para adoctrinar a los que quieren vivir mejor. Vivan peor hasta sacarse los dientes, pero vivan. Respiren hasta tomar conciencia de los pulmones. Lola

2008-10-15T07:03:00.000-07:00

Dylan Thomas: Un sábado caluroso (Fragmento de Retrato de un Artista Cachorro)

Al pasar junto al reloj floral, en el Jardín de la Reina Victoria, gruñó. -¿Qué puede hacer ahora un imbécil? -dijo en voz alta, haciendo que una mujer joven que estaba sentada en un banco frente al mingitorio de mayólica blanca se sonriera, bajando su novela. Tenía el cabello castaño peinado en alto, a la moda antigua, bucles sueltos y un rodete, y de allí salía una blanca rosa Woolworth que se doblaba hacia abajo, tocándole la oreja. Llevaba un vestido blanco con una flor de papel rojo pinchada en su pecho y anillos y brazaletes que provenían de algún kiosco de feria. Los ojos eran pequeños y muy verdes. El muchacho anotó, cuidadosa y fríamente en una sola mirada, todos los raros detalles de su aspecto. Ern la certeza tranquila, impávida, de su apostura ante su mirada escrutadora; la seguridad de su sonrisa y la actitud de su cabeza; esa suavidad, esa extraña rareza que la defendía de todo mal encuentro, de toda mirada invitante, lo que le hizo temblar los dedos. Aunque su vestido era largo y el cuello alto, lo mismo podía estar desnuda allí, en la playa, su sonrisa confesaba que su cuerpo estaba desnudo, inmaculado, deseoso, tibio bajo la tela, y que ella esperaba, inocente. "Que hermosa es -pensó, puesta su mente en las palabras y los ojos en su cabello y en su piel blanca y roja-, qué hermosamente me espera, aunque no sabe que me espera, y jamás podré decírselo." Se había detenido y la miraba fijamente. Como una niña confiada ante una cámara, así estaba ella sentada y sonriente con las manos entrelazadas, la cabeza ligeramente inclinada, de modo que la rosa le tocaba el cuello. Aceptaba su admiración. Aquella muchacha, de entre un millón, se apoderaba de su larga mirada y acariciaba su amor estúpido. Le entraron mosquitos en la boca. Y siguió su marcha rápida, vergonzosamente. A las puertas del jardín se volvió para verla por última vez. Su brusca y torpe partida le había hecho perder la calma, y ella lo miraba fijamente, confusa. Había alzado una mano, como para pedirle que volviera. El volvía la esquina y oyó la voz de ella- llamándole por su nombre -cien nombres que eran su nombre-, por encima de las paredes cubiertas de plantas ¿Y qué podía hacer un imbécil aterrorizado y loco de amor?, preguntó silenciosamente a su propia figura reflejada en el espejo deformante del salón Victoria, que estaba vacío. Su cara simiesca, fláccida, con la palabra cerveza escrita sobre la frente, le devolvió una rota mueca de desdén.

2008-10-04T07:44:00.000-07:00

Baltrazas de Batracio. Boxitracio.

Aclaración previa: Con una señorita de pelos ondulados hemos compartido la noche del día de ayer. Observamos entre traslaciones innecesarias las mismas secuencias. Lluego al llegar a una cama de luz intermitente y con la cabeza revuelta nos dispusimos a bocetear algunas letritas misteriosas que se agolparon en un gran cuartel sin sentido. Sin degustación una verborrea hizo su aparición. Vi to ria, es decir que en tiempos de sombras solo llevo una pluma atada a los pies que me sigue a todos los lugares a los que voy. Luego estas dos humildes personas Lola y Mechy hicieron dos versiones distantes del mismo globo ocular que toma formas considerablemente distintas en cada frecuencia de la radio que se suele escuchar. Quizá todo esto no valga la pena, es basura que se amontona en algún resquicio de mundo perdido.

Laberínticos túneles de enregadaderas por sobre la esfera redonda que giraba sin cesar en remolinos de viento. Y o lo vi. Invisibles sonidos se materializaban en vibraciones ignotas; luego la pausa –la preparación para lo que se continua-.

Los ojos, guirnaldas de ellos, parpadeando y con agujas clavadas Danzaban, por sobre la esfera que hacia semicírculos, y otra vez el túnel con suelo de garrapiñadas y la agitación de las camisolas.
No se si vi verdaderamente a la persona sentada, que hacía su cabeza hacia delante y hacía atrás. Me extrañaban mis movimientos lacónicos al compás de la música, eran de otro.
No me queda otra alternativa que pensar que yo en ese instante era el laberinto, el círculo, el semicírculo, la guirnalda de ojos lastimados y fisurados

Yo era música, era vibración y era definitivamente una camisa a rayas. ¿Quién, disculpe? Yo se que era un libro, una historia, una gran equivocación señor y una audacia.

Un rufián era el que amamantaba la bufanda, unos locos golpeaban el ascensor que los privaba de la libertad, una niña reía en la escalinata de congreso. ¿Y esa? Era la que bailaba frente al espejo el rock and roll de la mudez. “Me echaron de mi casa” dijo el malevo con un cigarro entre los dientes.
No era yo en todos esos casos o era. INSISTO: soy una piedra, soy el objeto que estas mirando y por ultima vez NO SOY ESTE ENVASE AJENO.

Dirá la inestabilidad de la baldosa que cruje a nuestros pasos ¿Quién corría hacia el interruptor? Corrías tu, corrías tu ¿Qué va ser de ti? ¿Qué va ser de mí?

Si adaptara la serie de incrustaciones a un todo mayor. Solo un sobretodo y rasgos de descendiente de alemán perdidos en la neblina. Estas flashando el tipo que nos esta siguiendo, nos esta cuidando acompañándonos. Abofetéame en esa esquina te lo pido, ahora piérdete. Sube la cuesta hasta saludar al tonto de la colina.

Hidalgo de armaduras gastadas sirve para otra batalla. Pero yo, el laberinto abandone esta partida. DESPIERTA QUE TODAVIA NO DORMISTE.

Recova de Once XIX Y el VENDEDOR AMBULANTE

2008-09-29T11:38:00.000-07:00

Encontrar el objeto que olía a manzanas (profundas eran). Imaginarse a los pilones de papeles –me vuelven loca- porque no circulan, les cercenaron las cabezas a todos ellos. El camino era como cualquiera, excepto de la casa usurpada que gemía y con la ropa colgada en las afueras y la mampostería gritaba porque se venia abajo –anunciaba el estupor maldito-. Lentamente pasaba el aire, como en cámara lenta, y todos los gestos eran por igual lentos, amarrados de algo invisible que los contorsionaba como quería. Y la florería ¿no se echaban a perder esos claveles? Con el clima inestable este, y la humedad que todo lo pegotea y todo lo penetra. Mis pies caminan solos. Supongo que si.
Es que es el tic tac del reloj de la pared que informa una especie de secuencias que narra o que deja al descubierto. El ascensor mientras pasa por sobre nuestras cabezas con una luz o con varias puertas y dan ganas de meter los dedos y las manos en la aberturas, para cerciorarse de que los corte. Y ya la desesperación lo inunda todo, lo sabotea todo, lo saquea todo. Dan verdaderas ansias de tener un risco cerca y de ahí bambolearse con el viento hasta volar y caer, o caer y salir volando. Va bien, dice que asómenos bien. Solamente andate bien lejos, donde te vean los desconocidos que no me conocen. Y si te ven –vaya- voy a correr, para que no me atrapen, para que no me cuenten, ni me hablen.
Para saludar a la vecina con un cordial como le va, y observar como riega sus macetas –cada mañana solo letras y un ventanal con postigones de madera. Y si venís a molestarme –vaya- no te abriré la puerta y la música estará muy alta para ese entonces.

Reflexiones estupidas de Enriqueta Ruiz.

2008-09-28T08:51:00.000-07:00

Diga de aquel que se vierte espuma en los horizontes recónditos. Solo para regalarle un almanaque del año 1995 que preguntaba cordialmente: ¿usted desea estallar? Si, usted lo desea, y nosotros lo deseamos.

Por alguna de esas casualidades se acerca un hombrecillo y me comenta que sabe un secreto inescrutable. Es necesario que se divulgue. El mequetrefe le encontró final a la numeración. Me parecía casi imposible, increíble. El problema consistía en que no me interesaba demasiado el asunto. Una vez leí que si existía Dios, el único que tenia el final de los números era el (sabia indudablemente cuantas unidades había hecho de cada cosa). En fin, entonces el tipo era un Dios, o uno de ellos, o el hijo de alguno de ellos o la recopilación de todos los existentes.

Uno crece y pierde la gracia, entonces lo olvidan.

Uno crece y pierde la gracia, entonces lo olvidan.

Prismáticos del 42 (lo que) (la que) en EL.

2008-09-24T10:53:00.000-07:00

Pero si son los hijos de doña Asunta, la que vive en la calle de tierra, en los ojos de Helena.
No importa si esto es una foto que miro a través del prismático, o es el negro que ya se murió hace como dos décadas o mas.
O el guapo (la cerveza se ha evaporado, es una ilusión óptica inexistente para nuestro momento).

Comienza a rodar la cosa y las manchas chispeantes en la pared y toda la cuidad es como la cuidad que pinta Berni (el de los nacarados y el Juanito Laguna que juega a la mancha con Pedro Paramo).

Vio que la gente esta encerrada como en el gran letargo, viven mientras duermen; y cuando viven duermen (sonámbulos y de pie) caminan. Por esa razón fagocitaron las críticas que se las dieron además al perro para que las mastique mientras tanto. Y vio que uno esta como insano, porque responde muy mal ciertas preguntas.
Me queda la foto de 1942 con calidad excelente, y los tiradores con los sindicatos y los sindicalistas como Severo Arcangelo.

Helena que usa el bastón, ya no es la niña de antaño.
Pero de repente un estruendo hizo que se me amigaran las épocas y las epopeyas y yo ya no se si estoy en el 2008 o si estoy en 1942.
Rejuvenecen los rostros y yo me extingo, no soy siquiera polvo. Soy la nada flotante que escribe.

Helena mira el sol y los ojos le brillan con

Más astucia, es una milonga mas dice.

¿Y como es?

El cielo, es decir, a través de los prismáticos anaranjados. Crecen y crecen hasta llegar a tener tamaños i n s o s p e c h a d o s.
Luego el prismático mismo es más grande que todo nuestro cuerpo y ahora sus lentes nos reflejan enteros y nos miran a nosotros.

En Ofelia: produites par leurs servisteis, ministres de corruption.

Era aquel hombre, que se tomaba una cerveza con su amigo “el negro” (aquel loco afroamericano que luego se hizo fanático evangelista). En aquel lugar que hacia sentirse rico al pobre.

Vuelven los tiradores y las fábricas textiles ruidosas de 1942.
La cerveza que enfriaba las bocas sedientas, infaltable también el hombre del bonete que las sirve.
Las caras de los guapos tangueros que le corrían a la milonga (en el club de Mataderos) y como olvidar los ojos de Helena (la hija de los gallegos).
Eh, HELENA con los ojos aguamarina, la que provoco aquellos pleitos.
El asunto del caballo de mentira, el de adorno, el que tenía dentro todos esos nomos de cartón.
¡Ay Helena! Dice Juancito, si te casas conmigo, yo soy solo un obrero.
Si no la dejan los gallegos casarse se tira bajo el tren.
Que locuras Helena la de los ojos de praderas y corderos. La de Pedro y el lobo.

Ella era Pedro, pero también era el Lobo.

Elsa versa

2008-09-19T23:12:00.000-07:00

Es que el chirrido, el maldito chirrido que es como si me indicara que hay alguien tras la puerta, pero son también las olas, una escaramuza de dos o tres (la cumparcita o el dos por cuatro) y una clase tediosa en donde se repite senpiternae, ae ae.
Veras que es hora de abandonar los lugares, y las sillas. El sol que entra por el ventiluz es tan efímero y la gata se revuelca en el, como en medio de un festejo sin fin.
Había entro de todo una cosa interesante sobre el origen del mundo, era mas o menos una reina africana que paria todos los días. Si, daba a luz árboles y serpientes. Había otra que había dado a luz una almeja (extrañísima la cosa) la almeja a su vez fue preñada por un aceite de coco (en una bañadera) y se había hinchado bastante para dar luego a luz a dos hijos que crecieron en un día, y se convirtieron en muchachos. Después un matrimonio que vivía dentro de una botella, y un burro que tosía monedas de oro, Pedro de lo más contento cayó del precipicio. Me parecen las cosas de todos los días gobernadas por una lógica bastante absurda, nadie me explica porque hoy la librería estaba inundada hasta por los tobillos del señor Borges. Y un hombre preguntaba si tenían heterodoxia, y se quedo bastante rato mirando un librito de Mark Twain (Teniendo este un hermano gemelo, y en un río ahogase uno sin saber nunca cual de los dos). Pensando que el mismo era Huckleberry Finn, en el cantar de Fin O viceversa, versa, ersa, adiós Elsa.

2008-09-18T07:22:00.001-07:00

De la calle aquella, en una explanada de viento y marea y una luna

Que se instalaba redonda y gigantesca como queriéndose comer el mundo.

Resurge y repaceré en otros sitios lejanos y cruzándose por entre las ramas que intentan taparla pero no deben.

Y en mi bolsillo el puñal escondido, esperando el momento preciso, deseoso y hambriento, el que nunca había matado a otro, ahora quería desencadenar su ira.

El que me ama (yo se que lo hace) hoy merece morir y yo lo merezco mas.

Pero hoy le toca la suerte en las ruletas de los casinos y en los burdeles.

Sus labios suavemente me clavan un beso que suena a la despedida definitiva.

Y yo lo beso, para darle la muerte que lo corre con el tiempo de los segundos que esperan.

Mi mano actúa en una representación casi romana, toma el puñal –involuntaria- y lo clava. El no lo impide, lo recibe como el rey malandra que es, porque me ama.

Pero no deja de besarme, y aguanta la presión del dolor eterno.

Los ojos muertos, ya vacíos, miran los míos con la brillantez marchita.

Lo sostengo porque amenaza con caer hasta que cae, desplomado como un ave a la que la han bajado de un honderaso justo y preciso.

Luego del terror mate a un hombre, al único que me amaba.

Y ahora… ahora debo correr.

Versión apócrifa de Magdalena

2008-09-18T07:22:00.000-07:00